Стоит заметить, что байкеры выбрали симпатичное место для пикничка. Даже украсили всё огоньками и прожекторами. Хочешь поесть? Иди, там лавка с разной едой и закусками. Выпить хочешь? Не вопрос. Здесь есть барная стойка с барменом. А вокруг стоят столики и лавочки. Тут очень даже классно. Но я не променяю "Pink Day" на это место. Хотя немного хочется.
Я обошла одно и то же место с выпивкой четыре раза. И этого гада нигде нет! Такого быть не может! Ушёл один за выпивкой, блин. И где мне его искать? Можно попробовать мысленно. Но если большое расстояние, то Дай меня не услышит. Попробуем. Коцентрация, главное собраться с мыслями.
《Даймон, ты меня слышишь?》- спрашиваю я нежно и спокойно, пока что.
《Да, ты где?》- ответил он. Дорогой, вопросы здесь задаю я.
《Это мне надо спросить. Оставил меня с этим отморозком, а сам смылся. Где ты?》
《Обернись》- прозвучало в голове и я машинально повернулась.
Вот он, Даймон, собственной персоной, стоит и улыбается. Недолго это будет продолжаться.
Я подлетаю к нему.
— Тебя где носило?! Финик меня уже мысленно раздел и износиловал!
— Кхм… — еле сдерживается, чтобы не заржать. — А финик это Фин?
— Нет. Теперь он просто отморозок.
— Аааа… Нууу, во-первых, я не кинул тебя на него, а оставил его на перевоспитание, а во-вторых, я ходил договариваться с одним из мотоциклистов, чтобы тебе дали порулить, — вот же гад. Умеет расположить к себе. И не к чему придраться!
— Лаааадно. Прощаю, но передай финику, что он будет кострирован, если ещё раз распустит грабли. Я лично прослежу за процессом.
— Хорошо. Идём, — Даймон схватил меня за руку и потянул в сторону дороги.
По мере приближения, людей становилось меньше, а двухколесного транспорта — всё больше и больше.
Были просто все марки мотоциклов.
— Тут же и Harley Davidson, Yamaha и Honda. Да здесь просто всё! Серые, черные, красные. И спортивные, и для трасс, и старые мотоциклы, которые передают всю душу бывалых байкеров! Я в раю!
— А спасибо сказать? — ухмыльнулся Даймон.
— Спасибо, — сказала я и подошла к одному из предметов моих мечтаний.
— Что ты можешь сказать об этом мотоцикле? — спросил Даймон.
— Тебе все характеристики?
— Давай, хоть название скажи, — ах ты гад! Не веришь мне?
— Ладноооо. Перед тобой стоит Honda Rebel Millennium Red. Бак где-то на 11,2 литра. Весит 190 килограмм. Тратит 3,7 литра на 100 км. Если на километр, то 86 грамм. Ещё что-то?
— И откуда ты это всё знаешь? Ты же девочка!
— Тебе не понять. Ну так что, где здесь байк того человека, с которым ты договаривался?
— Это он и есть. Прошу! — Даймон протянул мне ключи и жестом пригласил сесть.
— Спасибо! Ты тоже едешь? — вдруг спросила я. Не думала, что он захочет сесть.
— Конечно. А то потом придется собирать меня по кусочкам, если твой папаша узнает где ты была.
— Лааадно. Но у меня одно условие! Не устраивай рвотный марафон! Побереги мои нервы и нервы хозяина транспорта, — взмолилась я.
— Я попытаюсь.
— Вот и чудненько.
Даймон устроился за моей спиной и ухватился за мою талию, положив голову мне на плечо.
— Поехали, я готов.
— Ты уверен, что хочешь? — последний раз спрашиваю. А то кто его знает?
— Да, поехали.
Я поворачиваю ключ и слышу рычание. Боже! Этот звук прекрасен. Можно я поставлю его на будильник? Мотор приятно рычит, а сам мотоцикл немного поддрагивает. У меня от этих ощущений пробежал табун мурашек, в животе поселилась стая бабочек и лось Валера.
Я аккуратно трогаюсь с места и наклоняюсь немного вперед, от чего Даймон напрягается и сильнее зжимает руки. Неужели он так боится девушки за рулем?
Ветер сильнее дует в лицо и я ускоряюсь. Стрелка привысила 80 км/ч, и я улыбнулась сама себе. Забыв, что сзади есть очень нежный пассажир, ускоряюсь и достигаю сотни. Уже ничего не слышно, только ветер свистит и приятно щекочет кожу. На небе горят звёзды, луна освещает землю голубоватым светом, но вдоль дороги есть фонари, поэтому тут не так темно, как кажется.
Больше я не стану ускоряться. Даймон, конечно, пообещал не устраивать рвотный марафон, но это же не от него зависит, а от его желудка. Спустя какое-то время решаю спросить:
— Ты там живой?
— Вроде да, — как-то без энтузиазма доносится сзади. Всё-таки, Дай — молодец. Он терпит то, что ему не нравится, ради меня. Я, конечно, не расплывусь розовой лужицей, но мне приятно.
— Я могу остановиться, если тебе плохо, — предлагаю, а то вдруг ему и вправду плохо.
— Не надо, просто делай, что хочешь. Я потерплю, — меня поцеловали в висок, и Даймон вернул свою голову мне на плечо.
Казалось бы, каких-то несколько дней прошло. А этот парень превратился из абсолютно незнакомого монтсра в почти родного человека. Но, он не монстр. А то, что вбили ему в голову — полная ерунда и фигня. Надо пообщаться с этим старикашкой, который настолько опустил самооценку сына, что тот чувствует себя последним ничтожеством и самым главным монстром. Просто интересно посмотреть на этого критина.
