Вы не слышите? Нет? Едва уловимые ноты…Где-то Моцарта звуки вечную память гласят…А с экранов твердят до хрипоты и до рвотыО мерцающем счастье, да как-то опять невпопад.И вождям оголтелым нет утоляющей веры,Да и веры самой всё пустеет блаженный сосуд.Я бы каждое утро – да в рамку, да в лучших музеях…Почему? Да ведь солнце на небе – и то уж «пасут».Проще стали мозги, окроплённые липким растворомИз спасительной смеси грехов, перепостов, вранья.А вон те захлебнулись божбой и огульным содомом,А вон эти продали за грош Христа с алтаря.Но не вздумай ругать – это всё на конвейере, в тренде.Здесь и так уже ад, да ещё добавляют дрова.Я бы этот закат – на знамёна да на позументы…Почему? Да как знать – вдруг не будет рассвета с утра…<p>«Ещё нагрянут холода…»</p>Ещё нагрянут холода,Ещё поутру лёд не стает,Но ты мне скажешь: «Не беда,И не такое ведь бывает».Ещё примнёт своей рукойНесносный ветер травы в поле.Ему бы ласку да покой,А он привык один на воле…Но всё же где-то есть весна,Она цветёт, пьянит, чарует…И каждый вечер допозднаУ ночи время всё ворует.<p>Врагам России</p>На губах снова вкус опалённого, злобного ветра,А зарницы кровавые дымом и гарью полны.Ветер гонит на стогны холмы бесприютного пепла,И опять где-то рядом гогочут далёких народов сыны.И опять собираются в брань, обновлённым крестовым походом,Умывать свои руки в чужой и горячей крови…Лишь бы Русь не окрепла – такая бывает забота,Лишь бы дальше дремала, попирая свои алтари.Вот и тучи темней, и надрывнее каркает ворон,Предвкушая поживу от грозных грядущих боёв.Нет сомнений и страха, потому что наш меч не был сломан,Он лежал тихо в ножнах, ожидая тех самых сынов.И трясущейся длани над шеей никто не заносит,Потому что нет силы в чужих и преступных руках,Потому что однажды придёт и со всех строго спроситБезымянный, уставший русский крестьянин в лаптях.<p>«Солнце греет собой забугорные дали…»</p>
