Лене хоть бы хрен, не поняла с первого раза. Дура!
Я тут метался в душе по совести. Думал, а не гнида ли я, что ее не освобождаю, когда у самого куча проблем?! А она, все обосрала!
Какая на фиг совесть, по отношению к ней. Живешь и слава Богу, но хрен тебе я помогу. Я лучше себе яйца отрежу, после всех твоих заявлений и шантажа, чем хоть мизинцем шевельну в твою сторону.
Тварь меня шантажировать начала, то ты уже не женщина, даже не человек, ты расход…
Как не странно, но меня к этой твари начала ревновать Халла. Я ее могу понять. Десяток дворян пропали в борделе и куражится там, как могут, и ведь не объяснишь, что это тупо "ответка".
Брюнетка, я тебя не понимаю. Я что самый золотой?! А может твой батя просто не знает, что я дутый пузырь, а не наследник?!
***
Да и хер с ней, с этой шлюхой. Скажу об основном.
Меня натаскивает Ивар. Не скажу что я самый великий мечник, хватает примера моего учителя, что бы заразится комплексом неполноценности.
Эй-й, задроты! Вы что думаете, что все так просто дается. Вы бы видели Ивара по утру! Думаете, просто так рождаются великие мечники?! Хрен там!
Что такое великий мечник?!
Это вечный закомплексованый юноша, который не видит ничего другого кроме своего меча. Этот юноша молится на свой меч. Этот юноша молчаливо кричит в ночи, что при мысленном бое он проиграл. Пропустил в мыслимом бою целый один удар, хоть сам нанес десять по вероятному противнику.
Вам, так же не понять размен, в мысленном бою, один на пятнадцать. Это, еще большая жуть. Ты блин, привык себя считать неуязвимым, но одной из пятнадцати ударов в мысленном поединке тебя достают. Вы не представляете, что творится в мозге…
Что там за сказки?! Что фантазия большая?! Что себе, все что угодно можно представить?! Чушь это!
После многих часов махания железкой у тебя при всем желание не возникнет чувства, что эту железку можно мысленно ускорить. Все по-честному. Предел твоих мышц всегда отражается на твоей мысленной проекции.
Кто не верит, то не буду объяснять психологические механизмы, а советую просто помахать железкой в течение пару часов, сами поймете.
Ивар, пытался вырвать из меня все, но куда ему. Я уже не мальчик. Достаточно и того, что бегать я не могу. Хромаю на не до конца сросшихся крестообразных связках, если что, то я не медик, я в бывшем спортсмен, и это только предполагаю свою проблему…
А вот так! Хромаю. Ходить могу спокойно, а бегать не могу. Правая, не до конца сгибается, надо связки разгибать, но это дело времени…
Давайте, лучше расскажу о последних слухах. Шепчут о неурожае. Это чушь. В преддверии войны всегда ценны на продукты растут. Шепчут о болезни короля. Еще раз чушь, печать тому свидетельство. Шепчут о восстание на юге. Хрен знает, как на самом деле все происходит.
Впрочем, это не мое дело. Я тупо рядовой и все на этом.
Скажу о главном. Турнир будет через пять дней. Я рву из себя последние жилы, но выше потолка не прыгнешь. Мне до Ивара, как копейке до Феррари. То есть, по бездорожью и на поворотах, еще есть шанс, а на чистой трассе тупо "облажаюсь".
По поводу Елины, то я как-то спустил ситуацию на тормозах. "Жестить" не стал, но и "шкериться" не стал тоже. В общем, это я зря.
Я не знаю, что послужило спуском: мое лечение у графа, землячка шлюха или просто неудача, но меня нашли.
Мне в часть пришло письмо, которое я естественно не мог своим силами прочесть. Меня желают видеть в башне магов. Письмо мне прочел Гижек.
Надо ли говорить, что пока меня на аркане к магам не притянут, то я сам к ним ни н
огой. Тут как с налоговой, чем дальше от них, тем лучше. Обойдетесь без меня черти. Надо будет, сами ко мне прибежите…
***
Два дня до турнира. Я заехал к Равуру.
– С тебя десятка… – с порога объявил мне Равур.
– Не понял… С чего это вдруг… – потерялся я.
– Ну, ты же хочешь узнать, где живет высокая девочка с русыми волосами? – ухмыляется старик.
– Дед, я вообще не понял, зачем тебе деньги. Ты один хер скоро сдохнешь… – сорвался я на грубость. – К тому же где уверенность, что она та самая. Она уже умерла… –
– Хорошо. Семь. Себе в убыток расскажу. – усмехнулся старик. – Деньги тлен, но это для того, что бы ты не расслаблялся… -
– Завязывай шутить. Что там по турниру? Меня это больше волнует. –
– А я не шучу. Нашлась твоя малолетка… -
– Кор Равур… Оцени мой официальный тон… Твои шутки не смешные… -
– Спорим на семь монет, что она та, которую ты ищешь?! –
– Да запросто! – сказал я. – Золото мое гони! –
***
Всю дорогу я вспоминал, что я говорил за все время знакомства со стариком. Я неоднократно был пьян в его обществе и потому мог всякого лишнего наговорить. Наверняка на какой-то мелочи прокололся…
Думаете, так это просто признать, что тебя старик не сдал. Тебя не сдал! Когда ты привык ждать любой пакости от любого.
Как говорил дружище Торин: "Никому не доверяй в этом мире, даже собственной жопе, потому что в самый неловкий момент она пёрнет!".
Что-то же я ранее по пьянее наговорил старику, в предыдущие к нему визиты, что он самостоятельно развел сеть своих агентов на поиск необычных девиц.
