О, легкая мнимость! о, быстрая улетимость!Как – гул колес, стук, крик лег;Разверни хрип, вой мук живых,И со стрелки соскальзывай – раз, два, три, – еще:Раз, два, три! – железными зубамиКуснуть стык; зеленому огонькуЛепетнуть. Семафор –ЯзыкОпуская, чтоб вырвать вой,–И быстрее:Мчее, левее, милее, живее, нежнееЗмея живого медным голосом –Хрип звезд, брань столбов,И: ровно-чудно, словно-бурно,И: нудно-ёмко, скудно-до домны:По мосту летивея –Графиты… черноземы… сланцы…Гра-ра-ра-фиты, –Черно-чер-ер-ер-черноземыСсссслан-аннн-анцы, –Стоп! – вынь да положь, –Стансы. –Станция. 10 минут.1915
<p>В возвышенном роде</p>Libre soil cette infortune.
(A. Rimbaud)Как копий высок нам венец!Ройте быстрее валы морей; –Копье над лучом – миг конца.Цепь зарниц! Расклейте тоны!Смущенные гневы вырослиПевом веретена или грома,Но тянко взор – в нефы мыслиТеперь и разорву феорему,Закачусь – обогнем – за сон:Рай торжества, восторга!Кра-та-та! Га-у-ё! Га-у-ё! Кра-та-а!Восторга винт раскрутим,За сон за игр око закинь ты!Феорему, улов, гор – пыл, взорМыслей фонарь-дно киньте.Грома, хрома гном вытряс;Осла радостей – гон легкий.Еноты на брегах степь-дня: –Так не лобзаться на топор; –Ее ром лавирует, событья ос, –Ценя в массе: ход копий, рок.23 июня 1914
<p>Книга четвертая</p>то бы мне не выли в уши об искусстве, и твердо помню и буду помнить одно: в толстые уши мессира Беневоленте не пролезет даже хрип висельника – поэтому то я не могу надеяться, чтобы он услышал меня даже в мой предсмертный час. Да что я буду здесь болтать о борове Беневоленте! – полюбуйтесь, дорогие друзья мои на нашего приятеля Каналья, – смотрите, как он, морща низкий лоб, поносить Антонио: а ему на роду написано быть кладбищенским сторожем!
(Ант. Фиренчеоли.)<p>Необычайная ловля</p>Е.Г. Лундбергу
День мутными растрескивается речами,Грозной чернью обветренных слов.Несутся их толпы за толпами.Собирая свой темный улов.В сетях их пресветлые рыбы.Чешуей они – блёстками блекнут:На руках их раны, изгибы,Глаза – горькие слезы исторгнут.Невозможно их бег прекрасныйЖивой рукой остановить.А яростные вои, рыданьяБросают они по пути.Кто сбирает их – королевич,Ему не плакать ни о чем;Он ложится на свое ложеИ повторяет их беглый гул.С ним одним говором бессмертнымГоворит живое небытие.По щекам его тихо стертымСкатывается слеза его.1913
<p>Мечта в высях</p> 
