«Отлично! Тогда давай встретимся в семь у фонтана в центре?» — пришёл его следующий ответ.
«Договорились, до потом» — написала я в ответ, чувствуя прилив радости и энергии.
Моя голова тут же наполнилась мыслями: Что надеть? Какую сделать укладку? Какой выбрать парфюм? Я перебирала варианты один за другим, пока внезапно не остановилась и не пробормотала себе под нос:
— Ната, тебе двадцать лет, а ты ведешь себя как подросток…
Но тут же услышала ответ внутри:
— И могу себе это позволить!
Я решила что надену удобную одежду: простую черную юбку в пол и красивый серый свитер. Волосы я просто накрутила бы. Прокрутив в голове этот образ, я довольно кивнула и направилась на кухню ставить чай. Спустившись вниз, я заметила, что забыла убрать коробку которую нашла на чердаке.
Подойдя ближе к столу, я взяла ключи в руки. "Эх, была не была," — мелькнуло у меня в голове, и я решила направиться к курятнику, который оказался старым винным погребом.
Обойдя дом, я нашла его в густых зарослях травы. Постройка выглядела зловеще: потемневшее дерево, облупившаяся краска… Когда я потянула дверь за ручку, послышался пронзительный скрип, который словно проник мне под кожу, вызвав дрожь. Мурашки пробежали по спине.
С трудом отварив тяжелую деревянную дверь, я оказалась в кромешной тьме. Пытаясь сориентироваться, я принялась наощупь искать выключатель. Через несколько томительных минут мне удалось включить свет.
И я застыла в изумлении. Передо мной открылось огромное пространство с бесконечными рядами полок, заставленных бутылками вина. Снаружи курятник казался небольшим, но внутри это было нечто совершенно иное — просторное, внушительное. Погреб был выложен грубым камнем, его стены дышали древностью. Я наткнулась на пару старинных картин покрытых легким слоем пыли, но все же, они притягивали взгляд.
В конце одного из проходов я наткнулась на странное оборудование и комфортный, хоть и покрытый пылью, зелёный диванчик. Он выглядел так мягко и уютно, что мне захотелось в него погрузиться несмотря на пыль. Я замерла на месте и закружилась вокруг своей оси, пытаясь осознать весь масштаб этого погреба. Всё это было так странно, так необычно…
Медленно двигаясь дальше, я подошла к стеллажу с номером семь. Среди множества бутылок белого, и розовово вина взгляд упал на красное. Я аккуратно достала одну бутылку, и покрутила её в руках, проверяя, нет ли осадка. Вино выглядело вполне прилично, и я решила взять его с собой в дом.
На выходе из погреба я остановилась и оглянулась. Сотни бутылок тихо стояли на своих полках, как молчаливые свидетели прошлого. Я вдруг задумалась: что мне делать с этим сокровищем? Вино, казалось, хранило в себе не только вкус, но и заботу моего дедушки, и теперь мне предстояло решить, как быть с этим наследием…
Зайдя обратно в дом, я принялась осторожно вытирать пыль с бутылки. Я не слишком разбиралась в винах, но всё равно решила взять бутылку с собой на встречу. — Возможно Назар, сможет оценить это вино. — пронеслось в моей голове.
Заварив наконец-то чай, я уютно устроилась на диванчике и достала дедушкину тетрадь. Открыв её, я увидела до боли знакомый почерк — красивый и разборчивый, как будто каждая буква была выведена с особой любовью. Невольно я провела пальцами по страницам, словно пытаясь почувствовать, как он когда-то писал это. Воспоминания нахлынули, и я погрузилась в чтение.
"Рецепт домашнего вина. Для тех, кто готов хранить традиции", — гласила надпись на первой странице.
Я мельком прочитала список ингредиентов: берём виноград, сахар, воду, закваску для вина… ёмкость для брожения, виноградодавилку, водяной затвор, марлю или сито, и чистые бутылки. Но дальше я просто застыла, не в силах продолжать. Прочитав эти строки, я вдруг поняла, что не могу разобраться и в половине написанного, даже не дойдя до шагов приготовления и советов.
Сколько времени понадобилось дедушке, чтобы научиться делать хорошее вино? И смогу ли я когда-нибудь продолжить его дело? Эти вопросы казались мне почти неразрешимыми. Но что-то внутри всё же тянуло меня вперёд, заставляя вернуться к этим записям, словно они таили в себе ответы.
Пролистывая пожелтевшие страницы, я наткнулась на одну, где лежала старая закладка. Это были не просто случайные заметки. Это были мысли моего дедушки, выведенные его знакомым почерком:
"Вино — это не просто напиток. Это память. Память о тех, кто сажал лозу, кто ждал урожая, кто бережно собирал каждую ягоду. Я учился этому всю свою жизнь, и каждый год приносил мне новые уроки. Главное в виноделии — терпение и душа. Без них вино будет просто смесью сахара и воды. Но если вложить в него сердце, оно заговорит с тобой на языке времени и воспоминаний. Да, впереди будет множество ошибок, но главное — не бояться их. В этом вся суть: ошибки, терпение и любовь.".
Я провела пальцами по этим строкам, словно ощущая прикосновение его руки. С этими словами я поняла, что смогу попробовать продолжить дедушкино дело. И, возможно, когда-нибудь оно зазвучит в моих руках так же, как когда-то звучало в его.