-- То есть, ради нас ты решил прервать свои поиски? -- пускаю шпильку я. -- Да ладно, чего уж там. Не стоило.
Лицо Михася темнеет. Если раньше он чего-то и недопонимал, то сейчас точно понял.
Однако злости по-прежнему нет. Неужели у меня настолько жалкий вид?
-- Ну, да. Мы сначала подумали, нашу частоту поймал кто-то еще, но Витос распереживался... ну, и убедил меня вернуться.
Арт набычивается:
-- Ага. То есть, если ли бы не Виталик, ты бы не вернулся?
-- Не факт, -- чуть подумав, со свойственной ему прямотой отвечает Михась. -- Нашу частоту мог поймать кто угодно. И потом, дело шло к ночи, собирался дождь...
-- Ахуенно, -- кивает Арт. -- Красавчик, чо.
Михась молчит. Только бросившаяся к лицу кровь выдает его смятение.
-- Слышь, я сначала тоже так думал, -- вступается за Михася Виталик. -- Мы хуйте где были, ваши р`ации до нас не добивали. Кстати, это Михась пр`едположил, что те, кто на вас напал, могли пр`оехать вперед, в зону пр`иема.
-- Предположил, и все равно решил не возвращаться, -- замечаю я.
Михась в упор смотрит на меня, ничего не отвечая. Вот теперь я вижу на его лице злость. Ну, наконец-то.
В отличие от него, Виталик своих чувств не скрывает:
-- Слышь, Макс, не заебывай! Вы сами не лучше. Если бы с Джоном хуйней не стр`адали, мы бы сейчас не остались с голой жопой!
Я не возражаю -- все логично. Лучше сразу высказать друг другу претензии, чем копить их внутри до тех пор, пока не прорвет.
-- А если бы не вы... -- начинает Арт, но я останавливаю его жестом руки.
-- Хватит.
-- Да не хватит, Макс! Нас там чуть не кончили! Бля, я уже с жизнью простился... думал все, пиздец. И все из-за...
-- Давай не будем искать виноватых. Нам это сейчас чем-то поможет? Нет. Вот и хватит. Тем более, времени мало. Скоро стемнеет.
Заметив, что я собираюсь встать, Михась протягивает мне руку. Хватаюсь за нее, и он рывком поднимает меня на ноги. Витос помогает встать брату, закидывает его руку себе на плечо. Арт совсем плох, едва держится. Он худее меня килограмм на пятнадцать, холод окончательно выжал из него все соки.
Михась поднимает голову к небу, принюхивается:
-- Как думаете, с розовым дождем все? В смысле, ядовитый фронт вроде прошел.
-- Не знаю, -- отвечаю, -- но я бы не торопился снимать этот плащ даже после десятка нормальных дождей. Береженого бог бережет.
-- Оно и видно, -- хмыкает Витос. -- Надо найти какие-то шмотки. Пиздец. Пиздец. Пиздец. Ну и видуха у вас!
Его губы расплываются в улыбке. Неуместной. Глуповатой. И все же, при виде нее, у меня отлегает от сердца. Под кипящим котлом ненависти выключают конфорку.
-- На той стороне дороги аптека, -- замечает Михась. -- Витос, веди их туда. Я пробегусь по району, найду что-нибудь из одежды и сразу к вам. Надо шевелиться, часа через полтора совсем стемнеет. До ближайшего частного сектора десять минут ходу... ну, с вами все двадцать. На ночевку в многоэтажку меня теперь калачом не заманишь. Какой у вас размер обуви?
-- Михась, найди сигареты, -- хрипло просит Арт.
Похоже, с минуты на минуту он снова потеряет сознание. Надеюсь, что это случится уже в аптеке, иначе Виталику придется тащить его на себе.
-- Бля, тебя щас только сигарет не хватало...
-- Найди сигареты, -- отрывисто повторяет Арт. -- И зажигалку не забудь. Вот суки... -- в порыве чувств он взмахивает рукой, и Витосу приходится крепче прижать его к себе, чтобы тот не упал. -- Классная "Зиппо" была...
20:20
Артем позволил себе отключиться, едва Витос удостоверился в безопасности аптеки и разрешил нам войти. Кто-то побывал тут до нас -- почти все стеллажи выпотрошены и разорены, но нам все же удается найти кое-какие средства первой помощи.
Глотаю третью по счету таблетку "пенталгина" -- ближайшую неделю мне предстоит есть их, как конфеты. Голове чуть легче, но без пары-тройки дней постельного режима о нормальном восстановлении не может быть и речи. От тошноты принял "валидол" и разжевал несколько ментоловых леденцов. Витос кое-как помог обеззаразить и забинтовать рану на голове. Сейчас он хлопочет над бесчувственным телом брата. Свои ссадины и порезы я обработал йодом сам, где надо наложил повязку. Слава богу, обошлось без черепно-мозговых травм -- значит, мы с Артом будем жить. Какое-то время...
Возвращается Михась. Руки оттягивают большие пакеты, битком набитые тряпьем. Окинув ситуацию быстрым взглядом, кивает на Арта:
-- Давно он?
-- Минут пять, -- отвечаю ему. -- Ничего, пусть поспит. Ну, что, все нашел?
Михась швыряет мне один из пакетов:
-- Не уверен, что твой стайл, но грязные труселя и майки нынче не в моде.
Крякнув, вываливаю содержимое пакета на пол. Джинсы, теплая "докерская" рубашка в черно-зеленую клетку, вязаный свитер и кожзамовая куртка. Носки и пара неплохих ботинок на толстой подошве. Даже исподнее! Все либо новое, либо чистое.
-- Где надыбал? -- спрашиваю, скидывая с себя плащ.
Грязное белье я снял еще раньше, когда обмывался из маленьких бутылочек с минеральной водой. Все одежда приходится почти впору, только рост великоват, но подвернуть штанины и рукава проблем не составляет.
