— Пошел ты.
— Ну и как ощущения? — Я продолжаю резать его взглядом. — Не быть тем, кто причиняет боль, а тем стать тем, кому причиняют боль?
— Ты ни хрена не можешь сделать со мной, парень. — Его ноздри расширяются. — Я Агнело, мать его, Бьянки. Ты меня слышишь?
— Да. — Я пожимаю плечами. — Я тебя слышу.
Прежде чем он успевает сделать вдох, я наношу удар по его ладони с такой силой, что лезвие проходит сквозь.
— А-а-а! Ах ты, сукин сын! — кричит он, но я не обращаю на это внимания, задирая рубашку спереди. Я старательно вырезаю ее имя на его груди большими буквами.
— Я убью тебя, — кричит он, пытаясь остановить меня своей рабочей рукой, уже не в силах сохранять мужественный вид, который он пытался удержать.
— Не стоит беспокоить художника, когда он работает.
Я поднимаю нож в воздух и наношу удар в другую руку, один, два, может быть, больше. Я сбился со счета от кипящего пламени, пылающего внутри меня.
Он хрипит. Он кричит. Он плачет. Я много лет ждал, чтобы услышать, как этот сукин сын плачет. Если бы только Аида была здесь. Мы могли бы сделать это вместе.
— Теперь, когда ты лучше себя ведешь, — насмехаюсь я. — Я могу продолжить.
Прямо под ее именем я вырезал свое.
Крови стекает так много, что я не замечаю этого, пока не заканчиваю.
— Уже достаточно? — Мой смех обжигает холодным приливом эмоций.
Он кашляет, пытаясь успокоить дыхание, его грудь вздымается с силой.
— Нет? Ладно, пусть будет по-твоему.
Я иду к тайнику с оружием, который нашел в фургоне, опускаюсь на пол, чтобы подобрать одну из девяток.
— Я буду причинять тебе боль всеми возможными способами, но я не дам тебе умереть. Потому что ты нужен мне живым. Пока что. А как ты умрешь, — я поднимаю оружие, целясь в его прикованную руку. — Ну, это на твоей совести.
Выстрел.
Он громко вскрикивает, когда пуля входит в часть его руки, и это похоже на музыку. Я закрываю глаза, тихонько дышу, наслаждаясь его страданиями. Делает ли это меня чудовищем? Может быть. Но меня это устраивает.
— Где Аида и Робби? — спрашиваю я спокойно, но пульс учащается с каждой секундой. Мне нужно найти их. Быстро. Это слишком долго.
Постепенно его лицо поднимается к моему, его тело вздрагивает, а глаза все еще переполнены ядом.
— Все еще не хочешь мне говорить? Ладно. — Не моргнув глазом, я всаживаю пулю в верхнюю часть его ноги, и дальше я слышу оглушительный крик труса. — Я буду делать это до тех пор, пока ты не сломаешься. А ты сломаешься, Агнело. Я обещаю.
Я мгновенно оказываюсь на нем, и нож опускается на его плоть, словно одержимый, словно ему нужна его боль, чтобы выжить, так же как и мне.
— Говори! — реву я, когда лезвие режет его щеку, лоб. — Говори, мать твою! Где они?
Он борется с этим — с желанием сказать мне то, что я должен знать. Он борется с этим с каждым порезом, с каждым кусочком кожи, пока не перестает бороться. Пока его кровь не станет всем, что он видит вокруг.
Она танцует, как дождь, медленно стекая из порезов на бедрах, икрах. Везде, где я могу причинить ему боль, я делаю это.
— Я..., — заикается он. — Я... я... я скажу тебе. Бляяять. — Он плачет настоящими слезами.
— Лучше сделать это быстро. — Кончик ножа приближается к месту под его подбородком, поднимает его лицо к моему, протыкает его.
— Ты все равно меня убьешь, — вздыхает он, пытаясь скрыть боль, но это видно. Он не может от нее спрятаться. — Так почему я должен тебе помогать?
— Потому что если ты не поможешь, — я глубже вонзаю нож. — Я буду причинять тебе боль неделями, медленно убивая тебя. По крайней мере, если ты мне расскажешь, я убью тебя быстрее.
Он кашляет, чтобы перевести дыхание.
— Если бы я не ненавидел твою семью, ты бы мне нравился.
— Я не приму это за комплимент. — Я стою прямо. — Адрес. Сейчас же.
Глубоко вдохнув, он произносит.
— Карлито, его... — Он кашляет... — Его семья владеет фабрикой. Они там. — Он называет мне адрес, и я повторяю его в голове, чтобы не забыть.
Подбежав к оружию, я упаковываю его, хватаюсь за ручку сумки и направляюсь к лестнице.
— По крайней мере, я разрешал тебе помочиться в ведро, — окликает он, когда я поднимаюсь на несколько ступенек. — А что я буду делать, если мне надо будет в туалет?
— Обоссысь. — Я выхожу за дверь, надеясь, что не опоздал с ее спасением.
АИДА
— Такая милашка, не правда ли? — Итан шипит, хрюкает, находясь внутри меня.
— Отвали, теперь моя очередь, мать твою.
— Я еще не закончил. — Он двигается быстрее, лишая меня достоинства, забирая то, что ему не принадлежит. Я закрываю глаза, желая умереть.
Прошло уже несколько часов, меня используют, когда считают нужным, а ее тело все еще лежит на полу.
Бледное. Мертвое.
Есть ли кто-то, кто скучает по ней? Узнают ли они когда-нибудь, что произошло?
Боль за глазами быстро проходит, чем больше я смотрю на ее лицо — слишком молодое, чтобы умереть, когда она еще даже не жила.
Неужели я следующая? Убьют ли они меня, когда закончат использовать мое тело? Может быть, будет лучше, если я умру, тогда я смогу быть с Маттео. При мысли о его имени у меня в груди все сжимается.
