Я вздыхаю...И сдаюсь. Аргументы Фреса действительно весомы. На управлении стихиями далеко не уедешь, надо что-то еще.
- Если я помру, обещаю набить тебе лицо в Чертогах Даргала.
Плавно разгорается магическое ядро, щедро делится маной. От холода и магии по коже бегают мурашки. Сделать в воздухе пятиконечную звезду, воплотить ее всю плавным рывком, разом. Провернуть такое с тяжелой, плотной маной сложно, муторно. Звезда должна быть идеально ровной, равные углы. Самое нелегкое - закольцевать потоки. Ведь линии звезды это есть ничто иное, как тонкие потоки. Надо их правильно соединить, обеспечив плавную циркуляцию энергии.
Поднимаю правую руку, складываю пальцы крестиком. Мне так проще. С плавным выдохом провожу ману по каналам, незримые потоки маны вырываются из правой руки. Звезда Амона воплощается вся разом. Ее становится видно! Золотая пятиконечная звезда висит передо мной.
- Попробуй подать ману через центр звезды, - Фрес не отрывает взгляда.
- Никак, - я развеиваю фигуру, - Фух. Если проводить еще один поток через звезду, то надо его создавать изначально. Все делать одновременно и быстро.
- Попробуешь еще?
- Конечно. Первый результат за такое время.
Повторяю сначала. Только теперь через центр посылаю широкий поток маны. Каналы в руке тянет от напряжения. Звезда резко вспыхивает. Поток маны, идущий сквозь нее, превращается в барьер. Округленная стена из плотной маны, золотистая.
Нижняя часть барьера врубается в снег, с легкостью вгрызается в землю. Держу еще секунду, развеиваю.
- Маны почти не остается. Этот барьер выпивает силы с огромной скоростью.
- Как назовем? - Фрес радуется, разрумянился на морозе.
- Со словом барьер у меня не очень приятные воспоминания остались. Пусть будет Щит Амона.
- Все стараешься почтить учителя, - поддевает Фрес.
- Основа то на его разработках. Надо еще опытным путем выяснить, как он защищает.
Молчим. Я отдыхаю.
- Ну да, ну да, - Фрес отвечает невпопад, резко задумался о чем-то, - Может? Да нет. Хотя?
- Чего ты там вспомнил, делись давай.
Брат потирает глаза кончиками пальцев.
- Помнишь, я тебе хотел книгу дать? Трактат Нигала.
- С магией на восьмой ранг? Я ее так и не получил.
Черпаю снег ладонями, растираю лицо. Бодрит!
- Есть в ней одно заклинание, у него основа без рун Языка Даргала. Вот думаю, сработает или нет?
- Восьмой ранг? - с сомнением тяну я.
- С этим же сработало? - Фрес подмигивает.
- Ну нет! С меня звезды хватило! Тем более Щит Амона нам еще проверять и проверять!
- Азидал, ты же Мастер Контроля. Не веди себя как ребенок.
- Сказал мне ребенок, - отметаю уговоры, - Тем более Мастер уже давно почил. Я и есть ребенок. Которому до звания Мастера еще пешком, как до Кирна. И гильдии тут нет.
- Да ты хотя бы послушай...
- Чего тебя так на опасные опыты вечно тянет, Фрес? Лет в пятнадцать окрепнут каналы, подрастет ядро, хоть заэкспериментируйся!
На последних словах у меня кончается воздух. Боремся взглядами. А ведь оба знаем, насколько опасны магические эксперименты в таком юном возрасте. Можно не только Дар потерять, тут от смерти шаг отделяет. Риск того не стоит. Не смотря на весь громадный опыт.
- Послушаю тебя, - сдаюсь я, - Но пробовать сразу - увольте!
- Если решишь, что слишком опасно, настаивать не буду.
Фрес берет длинную щепку, начинает рисовать на снегу. Вышло вроде просто. Правильный восьмиугольник, сложенный из двух квадратов. В центре еще кружок добавил. От круга повел волнистые линии к каждому углу. А вот теперь ни Даргала не просто.
- И что это?
- Плеть Нигала. Вроде как из огня. Как раз для тебя.
- Вроде как?
- А я ее видел, что ли? - разводит руками брат, - Только описание читал.
- Хорошо, - вхожу в рабочий режим исследователя, - Как создается?
- Сцепляешь пальцы в замок перед собой, оставляя между ладонями место. Там и создаешь эту фигуру, - кивает на рисунок, - Из огненной маны. Потом разводишь руки. Цепляешь пальцами ману из фигуры и вытягиваешь оттуда огненную плеть, задавая жар, длину и мощность. Бьешь и она рассеивается. Говорят, Нигал этой плетью чуть свою Башню Архимага не срубил.
- Сильно, - тру лицо ладонями, нос замерз.
- Ну что, попробуешь?
Молча вытягиваю руки перед собой. Фрес отходит. делаю все, как сказано. Из замка сцепленных пальцев рвется красный свет, огненные всполохи. По виску бежит струйка пота, каналы в руках гудят. Спина закаменела.
- Ха!
Оставляю печать в левой ладони. Правой рукой вытягиваю оттуда длинную, толстую нить из тысяч огненных искр. Выглядит, как самая настоящая плеть, берущая начало в пальцах. Бью ей наотмашь по тренировочному валуну. Огненная плеть с шипением рассекает валун надвое. Распадается искрами.
- Уй, мать его, - хватаюсь за правую руку.
- Чего там?! - взволнованный Фрес, подлетает как на крыльях, задирает рукав.
От локтя до запястья красная, раздраженная кожа. Рука на глазах распухает, как от перелома.
- Повредил канал в руке, - шиплю сквозь зубы, - Слишком мощный поток.
- Сильно?!
- Не знаю, - по лицу бегут непрошенные слезы, - Но больно, ужас.
- Ты терпи, сейчас. Я сейчас, - Фрес лихорадочно водит пальцами над поврежденной рукой.
