- Не-не, я тут одну вещь забрать. Мы же Жарящий меч у вас в казарме тогда оставили?
Воины переглянулись. Один сглотнул, второй бледнеет на глазах. Неужто слыхали тогда вопли Гилана?
- У нас он, - отвечает бледный, - На складе старого снаряжения.
- Отлично. Принеси.
Воин на негнущихся ногах поворачивается к дверям. Останавливается.
- М-мне это, пост покидать нельзя.
- С каких пор тут пост? Я думал вы так, отдыхаете.
- А вот, со вчера, господин, - второй воин натянуто улыбается.
Врут. Оба.
- Парни, это просто меч с магической загогулиной. Если просто взять в руки, ничего с вами не будет. Тащите уже.
- Для вас может и так. Заберите его сами, умоляю!
Диглад же все больше напрягается. Таким ходом он его откажется в руки взять.
- Демоны с вами. Ведите.
В итоге выхожу обратно со свертком. Сую его в руки Дигладу. Солнце идет к закату, скоро стемнеет. Диглад идет за мной, старается удерживать сверток парой пальцев, подальше от себя. Прибью Гилана за его страшилки. Сумел напугать воинов своими россказнями до усрачки. Один вид меча, завернутого в белую ткань, заставил тех парней изойти мурашками.
Пришли на место. Как убрали стену и засыпали обрыв, площадка расширилась. Перепаханная заклятьями земля, ряд камней в человеческий рост. Валуны в черных подпалинах, трещинах. Диглад с интересом разглядывает наш полигон. Гадает от чего все это.
- Чего стоишь? Доставай клинок.
Диглад осторожно, парой движений скинул ткань. Ну вот, чего бояться было? Длинный меч в ножнах. Черная оплетка, прямая гарда без изысков. Набалдашник выделяется. Круглый, с двухсторонним рисунком. Там вычеканена Звезда Амона, в полной красе, с рунами. Бывший герб Крепости Глад. А теперь мой личный герб, знак. Изначально Фрес хотел подарить меч мне. Как замену "Эфирному мечу". Не вышло.
Ножны с оплеткой золотых полос крест на крест, кончик окован чистым золотом. Диглад плавно вытащил меч из ножен. Клинок отражает красноватый свет закатного солнца. У гарды выбита пентаграмма. Восьмиугольная, копия Плети Нигала.
- Это Жарящий меч. Ты ведь умеешь управлять энергией внутри себя?
Диглад отвлекается от меча.
- Умею. Я могу стать быстрее или сильнее.
- И все?
- А можно что-то еще? - Диглад немного оскорбился, - Меня в Ложе не обучали, я сам всему учился.
- Тебя бы и не смогли там обучить. Ты же не маг. Подобные тебе называются Элитными воинами. Ну, мы с братом вас так называем. Ладно, сейчас это не важно. Я тебя потом еще паре фокусов научу. А сейчас попробуй подать немного энергии в клинок. Прямо в знак на лезвии.
- А что будет?
Диглад явно опасается. С осторожностью смотрит на меч. Ладно, я понял. Люди боятся неизвестности, придется объяснить.
- Смотри сюда.
Сцепляю руки в замок. Медленно создаю Плеть Нигала. Плавно расцепляю пальцы, выдираю из пентаграммы в ладони огненную плеть. Треск огня, палящий жар, красные искры. Одним взмахом разрубаю три валуна наискосок. Плеть исчезает, осыпаясь искрами в воздухе.
- Видел?
- Видел.
- В мече используется похожий принцип. Только сильно урезанный. Моему брату удалось закрепить в мече лишь одно свойство. Жар. Подаешь энергию в знак на лезвии. Вокруг лезвия появится палящая аура. Она будет раскалять все, кроме меча и руки, что его держит. Один удар, жар исчезает. Снова подаешь энергию. Так и сражаешься. Все понял?
- Звучит просто, - Диглад смотрит на клинок другими глазами. С предвкушением.
- Для меня и брата клинок почти бесполезен. Обычным людям его использовать опасно. А вот для тебя он будет в самый раз. Представь сам. Один удар по доспеху и металл брони раскалится, как в горне кузнеца. Удар меч в меч? Сколько таких выдержит оружие врага?
Диглад уже сам пылает желанием попробовать. Думаю, я его достаточно воодушивил.
- В общем, это крутой артефакт. Единственный в мире. Цени.
- Ценю, - Диглад сильно сжимает рукоять меча.
Начинаю опасаться, что он с ним спать будет. Киваю на оставшуюся двойку камней.
- Попробуй.
- А ничего, что по камню? Меч жалко.
- Там такая сталь, тебе и не снилось. Брат помогал кузнецу при создании, магией.
Едва успеваем к началу. Диглад наиграться не мог, брови слегка опалил. Радостная улыбка ушла только при входе в тронный зал.
От входа тянется красная дорожка, до ступеней в конце зала. Там, на возвышении, высокий трон. Высечен из цельного куска камня. Широкая, высокая спинка, на верхушке круглая вставка. В белом мраморе высечена волчья голова, скалит пасть. Герб Альсаса.
На троне, удобно умостив пятую точку на красной подушке, восседает отец. Лицо сурово, без эмоций, прямая спина. Люди в зале не осмеливаются повышать голос. От человека на троне исходит осязаемое чувство власти. Он здесь один вправе карать и миловать.
Тот редкий момент, когда место отца занимает правитель. Словно две личности. Для меня это выглядит именно так.
Народу здесь, яблоку негде упасть. Рядом с троном, по левую руку, стоит мама, оглядывает людей сверху-вниз. Спокойно, надменно, без привычной мне улыбки. Графиня. По правую руку стоит Фрес, оставляя мне место ближе к трону. Встаю туда, оставляя Диглада молча взирать на нас у подножия.
