– Остальное обсудим позже, – решительно возразил супруг и накрыл мои губы горячим поцелуем…
Некоторое время спустя мы лежали в кровати и делились другими событиями дня. Я пристроила голову на плече Артана и водила пальцами по бугристому, рваному шраму на руке. Жуткая отметина сегодняшней схватки с монстром.
– Больно было?
– Ерунда.
– Ты так всегда говоришь, – прошептала я и украдкой смахнула слезинку, скатившуюся по щеке. Я привыкла к работе инквизитора. Наверное. Как вообще можно привыкнуть к тому, что муж регулярно рискует собой по долгу службы?
– Не думай об этом, – Артан коснулся губами моего виска. – Через неделю даже шрама не останется. Лекари говорят, пять аппликаций с мазью, и всё!
– Ладно.
Мои пальцы переместились с плеча на грудь мужа, коснулись тоненькой цепочки, на которой висел ключ. Он по-прежнему продолжал носить ключ от дневника-артефакта в память о нашем знакомстве. Как и я. Это наш талисман. Символ любви.
Я коснулась шрама на груди и вспомнила момент, когда увидела ключ от дневника впервые. Он висел ровно на месте шрама.
– У меня к тебе просьба.
– Какая? – хрипловато пробормотал Артан. Он уже засыпал.
– Не надо сводить старые шрамы. Это же часть нашей истории.
Муж поцеловал меня в макушку и прошептал:
– Не буду.
Дорогие читатели!
Большое спасибо, что были со мной на протяжении этой истории. Надеюсь, вы получили от неё удовольствие, переживали, смеялись и умилялись вместе со мной. Я счастлива создавать для вас новые миры и рассказывать истории любви.
