На заднем сиденье проступила фигура мужчины. Пассажир не собирался светиться, но раз к нему обратилась дама, он не смог отказать.
«Джентльмен, – оценила она его галантность. – Приятно познакомиться!»
Этот мысленный диалог между ними происходил на уровне сознания.
Алек беспокойно ерзал, опасаясь какого-нибудь подвоха. Вдруг женщина существует лишь в его воображении, а на самом деле он в салоне один… вернее, вдвоем со Щеголем? И едут они неизвестно куда. В тартарары!
От этих терзаний у парня раскалывалась голова, в глазах двоилось, и он с трудом вел машину на малой скорости.
– Как вас зовут?
– Лариса, – ответила пассажирка. – А вас?
– Альберт. В честь деда назвали, – пояснил он. – Черт, ни одного фонаря! Указателей тоже не видно… У вас есть смартфон?
– Конечно, только он разрядился. Я использовала его как фонарик, пока батарея не сдохла. У вас в машине есть зарядное устройство?
– Оно не работает.
– Жаль, – вздохнула Лариса. – Вы наугад едете? Куда дорога выведет?
– Что вы предлагаете? Повернуть назад?
Она пожала плечами и покосилась на молчаливого третьего, который выглядел бесстрастным. Ему было все равно, куда они направляются.
На щеке Алека виднелись подсохшие царапины. Но Лариса не стала приставать к нему с расспросами.
Снег усилился, мощные фары «мерседеса» далеко освещали сплошную белую пелену. Видимость была не больше, чем на пару метров.
«Интересно, что скрывается за этим «занавесом»? – думал Алек. – Где мы окажемся? Хоть бы не в той же каменистой пустоши, которую я видел!»
Он не стал делиться с пассажиркой своими опасениями. Еще примет его за чокнутого, испугается…
С того момента, как Гена начал принимать порошок, у него появились незнакомые ощущения. Новое самочувствие и радовало, и настораживало. Боль притупилась, зато Гену преследовали галлюцинации. Стоило ему закрыть глаза, появлялась земляная траншея с мертвецами в разных позах, звуки артиллерийской канонады и солоноватый ветер.
– С моря дует, – объяснял шаман.
– А грохот откуда?
– Бой идет.
– Я в детстве любил играть в войнушку, – усмехался Гена. – А теперь меня война не прельщает. Грубо, страшно и много крови.
– Никуда тебе от нее не деться. Ты от нее бежишь, а она догоняет. Уже догнала.
– Как это понять?
– Скоро все прояснится, – загадочно отвечал шаман. Он сидел на ковре посреди спальни и перебирал перья из своего головного убора.
– Что ты делаешь? – полюбопытствовал молодой человек.
– Развлекаюсь! Скучно мне с тобой, Гена. Квелый ты, еще и тугодум в придачу. Очевидные вещи приходится тебе растолковывать! А небось, гордишься своим интеллектом перед другими.
– До сих пор никто не жаловался.
– Значит, я первый. Должен же кто-то тебе глаза открыть.
Гена озадаченно потирал затылок, хмурился. Морозная ночь приникла к окнам, шуршала по стеклу снегом, наблюдала за происходящим в комнате.
Шаман вставал, подносил ему мешочек с порошком и говорил:
– Пора, Гена. Время не ждет…
В сознании у парня все перепуталось. Видимо, ингредиенты порошка накапливались в крови и производили странный эффект. Гене казалось, что стен не существует и он легко перемещается в пространстве, – из квартиры прямо в траншею, где валяются убитые солдаты и гремят взрывы. Почему именно туда, ему предстояло понять.
Шаман неизменно сопровождал его, меднолицый, седовласый и невозмутимый, как статуя.
– Что я тут забыл? – недоумевал Гена, стараясь не смотреть на трупы. – Ты намекал на какую-то встречу. Когда она должна состояться?
– Жди, – просто отвечал индеец. – Ты все вспомнишь.
– Ты говорил, у меня
– Ты ее провалил не по своей вине…
– У меня есть шанс исправить ошибку?
– Это не ошибка. Это – рок.
Гена обратил внимание на свою одежду. На нем был офицерский мундир начала прошлого века, пропахший потом и пороховым дымом.
– Я что, служу в царской армии? – поразился он.
– Похоже, так, – растягивал губы в улыбке шаман. – Не нравится? Не переживай, скоро твоя служба закончится.
– Надеюсь, этот ужас не затянется надолго?!
– Я говорил о службе, а не об
Кажется, в сознании Гены кое-что начало проясняться. Он здесь с особым заданием. Но каким?
– Как называется эта местность? – пристал он к шаману.
– Мы в Порт-Артуре, приятель. Через час будет штурм. Готовься…
– Может, лучше убраться подальше? Я не умею стрелять, и оружия у меня нет.
Индеец указал на присыпанные землей винтовки, лежащие на дне траншеи.
– Бери любую.
– Нет! – попятился Гена. – Я не хочу! Какой штурм? К чему мне готовиться?
– Японцы намерены выбить вас отсюда, – уверенно заявил шаман. – С минуты на минуту начнется обстрел.
– Тем более! Надо уходить!
– Драпать, что ли? Да ты ведь только пришел…
Парня охватило смятение. Японцы, обстрел… это казалось ему диким, неправдоподобным. При чем тут Порт-Артур, давно забытая война? Он живет в другое время, в других условиях… Зачем ему переживать этот кошмар?
Индеец уловил его мысли и погрозил крючковатым пальцем.
– Если не выдержишь, убежишь, грош тебе цена. Ворота вот-вот откроются…
