Камера в углу кивнула красной точкой. Я кивнул в ответ.
— Ладно, — сказал я. — Давайте без аплодисментов. Впереди ещё сцены.
Экран ещё держал свет, но я уже чувствовал: плёнка подходит к концу. Бобины вращались тяжелее, лента дёргалась, как дыхание умирающего. В каждом рывке был слышен хрип, словно сам проектор пытался предупредить: «Это последний дубль».
Я сел в кресло первого ряда. Не потому что устал — потому что хотел увидеть, чем всё это закончится.
На полотне мелькали знакомые сцены, только теперь они были не чужими — мои, очищенные от наложенных лиц. Я видел, как маленький Марк катил велосипед по двору и впервые упал, расшибив коленку. Мать подошла и подняла его — и это была его мать, настоящая. Я почувствовал запах йода, услышал её голос, тёплый и усталый:
— Держись, сынок, всё пройдёт.
Следующий кадр — отец. Он учит меня держать руль «Волги», хотя я едва доставал ногами до педалей. Его рука крепко лежала на моей, и впервые за всё это время я понял, что отец действительно был рядом, а не только тенью в зеркале.
Плёнка трещала, но продолжала идти.
Кадры ускорились: первая любовь, первая ссора, первая смерть. Всё сжалось в короткие вспышки. Но между ними — пустоты. Секунды, которые никогда не фиксировались ни на камеру, ни в памяти: запах кофе на кухне, синий свет телевизора ночью, шёпот дождя по крыше. Я понял, что именно эти пустоты и были настоящим.
В конце ленты снова появилась трасса 2024 года. Я подъезжаю к обочине, и там — Ольга. Но теперь сцена шла иначе. Она смотрела на меня не как на жетву, не как на объект эксперимента, а как на равного. В её взгляде не было загадки, только ожидание.
Я видел, как открываю дверь, но не слышал слов. Экран погас.
В зале стало тихо. Проектор остановился. Бобины зависли.
Я поднялся и подошёл к камере в углу. Красный индикатор горел ровно, спокойно, будто ждал команды. Я наклонился ближе и посмотрел прямо в объектив.
— Запиши это, — сказал я. — Я не тень и не воспоминание. Я — выбор.
И в тот миг на стене под надписью «Ты — только воспоминание» появилась новая строка, выцарапанная словно моей собственной рукой:
«Выбор и есть жизнь.»
Я вздрогнул, но не от страха — от облегчения.
Экран вспыхнул ещё раз. Но теперь он не показывал сцены. На белом полотне появилось зеркало. В нём — я, настоящий, без монтажа, без наложенных масок. Я стоял там, в той же позе, и смотрел сам себе в глаза. Ни петли, ни чистилища. Только я и отражение.
Отражение вдруг улыбнулось. Не издевательски, не обречённо — по-человечески. И я понял: это тот момент, когда можно уйти.
Я сделал шаг вперёд и коснулся экрана. Он больше не сопротивлялся — распахнулся, как дверь.
За ним не было ни трассы, ни больницы, ни коридора зеркал. Только свет. Чистый, тёплый, бесконечный свет.
Я вдохнул. И впервые за всё время мне показалось, что это действительно воздух.
Позади хлопнула катушка. Плёнка закончилась.
Но я уже был по ту сторону.
Свет не кончался — он сжимался. Как будто я шёл не к выходу, а к точке, где весь свет складывается в один пиксель. В какой-то момент этот пиксель щёлкнул — и превратился в знакомый круг на стекле. Ноль. Я вышел через него, как через пуговицу, и оказался… нигде.
Ни трассы, ни больницы, ни двора. Ровная площадка без горизонта. Воздух есть, тени нет. Я поднял руку — и понял, что только я отбрасываю полутень, тонкую, как карандаш. Вдалеке, там где должен быть край, стояла «Волга». Чистая, как игрушка. Фары не горят, дверь приоткрыта. И возле неё — Ольга.
Не врач. Не попутчица. Не призрак с обочины. Она была в белом, но белое не было халатом. Скорее — простое платье, без складок и пуговиц, чуть светящееся изнутри. Над плечом — не зонт, а крыло. Не позолота, не перья из рождественских открыток — тень от крыла, как от руки, если держишь её над лампой. Этого хватало, чтобы понять: здесь роль другая.
— Здравствуй, — сказала она. Голос был тёплый, будто впервые без инея. — Мы пришли туда, где выбирают.
— Я думал, я уже выбрал, — сказал я. — Я вошёл в свет, не сел в «Волгу», не включил камеру. Что ещё?
— Финальные титры — не выбор, — мягко ответила она. — Выбор — это первый кадр после титров.
Она протянула руки. На ладонях — две фотографии. Бумага настоящая, с мягкой матовой шершавостью, пахнет проявителем.
На первой — мы с отцом. Лето, река, мокрые плечи. Отец держит меня за шкирку, как котёнка, смеётся, брызги на линзе. Он жив. И я — жив, но другой: в этом кадре не случилось того, что сломало нас обоих. Я провёл пальцем — вода на фото тёплая, хотя быть не может.
На второй — я с Ольгой. Но не той, что рядом. Женщина постарше, в домашнем платье, улыбается уголком рта, как будто от усталости. Глаза — те же, что у Ольги, только мягче. На обороте написано моим почерком: «Мама». В кадре я — мальчик, держу красный зонт над нами обоими, и дождь почему-то не попадает.
— Это фальшивки? — спросил я, хотя уже знал ответ.
— Это возможности, — сказала она. — Две жизни, в которые ты можешь «достаться». Ты умер в той аварии, Марк. Но можешь выбрать — для кого.