Как и все предыдущие книги автора, в сборнике «Мечта – нелёгкая работа» представлены в основном стихотворения, относящиеся к философской лирике, каждое произведение – попытка если не ответить, то задать фундаментальный мировоззренческий вопрос. Таким образом сосуществуют в авторе физик-атомщик (по образованию) и художник (по призванию).
Мечта – серьёзная работа.
Душой по млечностям скребя,
Из серодумного болота
К звездАм вытаскивать себя.
Мечта – нелёгкая работа.
Чтоб не напрасен артобстрел
За ним должна пройти пехота…
Так за мечтой – лавина дел
Не траченых ни сном, ни ленью,
Чтоб семь потов, до ломоты…
Без дел мечтанья – преступленье,
Точней – предательство мечты.
Небесные наполни соты
Свершений мёдом золотым!
Поверь, серьёзней нет работы,
Чем исполнение мечты.
– Я почитаю вам стихи из новой книги.
– Опять про праведную жизнь?
У всех в карманах по две жирных фиги,
Да мы б не избежали вечной лжи,
Когда бы и без кукишей в карманах.
– Но есть в стихах спасенье от обманов.
Я почитаю вам стихи из новой книги?
– Зачем? Мы накануне бойни,
Блажных царей несчётные интриги –
И на повестке войны, войны, войны…
А не каких-то дипломатов тренья.
– Но есть в стихах слова для примиренья…
Я почитаю вам стихи из новой книги!
– Иди ты со стихами к чёрту!
Смотри, гудят ракетные шишиги,
Здесь через час уже всё будет мёртвым,
Без шансов на какое-то спасенье.
– Но есть в стихах пример для воскресенья.
Я почитаю вам стихи из новой книги…
– Не поздно ль? В океане боли
Уж не поймать блаженства миги:
Пойми: здесь каждый чем-то болен,
И мир давно у смерти на прицеле.
– Но есть в стихах рецепты панацеи.
Я почитаю вам стихи из новой книги?
Назад, к вещам!
От виртуальных снов
К родному, осязаемому хламу!
От нейробомб – к дубинам и пращам,
От одиночества – к общажному бедламу…
Назад – в поля!
От лета, как от декабря –
К чужим морям?
Мне в шкуре дикаря
Милей по русских рос алмазной крошке
Ступать. Не спутать вкус
Янтарных бус
Малины жёлтой и морошки.
Назад, в себя!
От мышью вышколенных папок,
Чернил не ведавших страницы,
Из плена Дзена –
К себе, как из глуши в столицу
В лаптях из трав на мягких лапах,
Вдыхать
От крыл пчелы дрожащий запах
Тимьяна, мяты и душицы…
Идею кладу, как колоду сырую
На письменный стол. Обрубаю сучки,
Не тешу себя, а тешу и рихтую,
Сжимаю – не треснула б! – кулачки,
И долго наждачкою рифм полирую,
Равняя с идеей кривые бочк
Грядущее я вижу далеко:
За этим нуворишечьим экстазом
Придёт волна магических веков,
Где мы ещё родимся по три раза
И будем пить созвездий молоко.
А что за ними – и не скажешь сразу,
Такому негде было научиться…
Всего скорее, этот путь продля,
Мы будем – свет, и наш удел – лучиться
Добром и мудростью на звёздные поля.
А если это с нами не случится,
То и сейчас зря носит нас Земля…
Я поздравляю вас с дождём
Так восхитительно шумящим.
Мы снова босоноги в нём
И веселы, как кровь летящих
Прозрачных капелек-сердец
На проводы красавца мая.
Летят – и щвец тебе, и жнец,
На флейте водосточных труб игрец -
Летят, друг друга подгоняя.
Я поздравляю вас с дождём,
Такое зрелище – бесплатно!
Под этот дождь я был рождён
И под него уйду обратно -
Оплатой небу за дары
Плодотворящие природу –
Леса, поля, сады, дворы…
И большей в мире нет муры –
Дожди считать за непогоду.
Я поздравляю вас с дождём!
Несчастен всяк, кто с ним не дружен.
Снимайте тапочки, пойдём,
Нет – побежим по сытым лужам,
В ладоней ковшик соберём
Воды чистейшей – самой-самой!
Чтобы дремучим декабрём
В утробе леденящих дрём
Глотнуть весеннего бальзама.
Я поздравляю вас с дождём,
С самим явлением дожденья,
Как будто друга с днём рожденья,
Которого так долго ждём.
Я поздравляю вас с дождём
Земля без божьей сыти страждет,
Так я томим духовной жаждой…
Я поздравляю вас с дождём.
Мой город красным камнем не мощён,
И тротуары здесь – песок да глина.
Удобство жить – не родина ещё,
И неудобство – не всегда чужбина.
Я в веру православную крещён
Как большинство – совсем грудным младенцем.
Жечь фимиам – не праведность ещё,
В аду не принимают индульгенций.
И вы, в дворцах, сосущие клещём
Родной земли униженное тело!
Богатство – не помазанность ещё,
А просто грязь к сусалам прикипела.
Наш путь ухабист, крив, не освещён.
Не видно впереди идущих спины.
Но магистраль – не родина ещё.
И буераки – не всегда чужбина.
Однажды на развалинах планет
Отыщет Бог последнего поэта.
«Кто? Бог? Тебя же больше нет!
Душа? Не слышал никогда про это».
И клюнет носом Бог в своё вино,
Насупив бровь плаксиво-виновато:
«Поэты умерли. Все. Давно.
Хватит».
Отключит звёзды, вытрет Млечный смог,
И в пустоте, безвидной и молчащей,
Он соберёт космический раёк
В из чёрных дыр сооружённый ящик
И, запулив его в немую тьму,
Потерянный, ну, как Егорка Летов,
Промолвит – в никуда и никому:
«Не нужен мир, когда в нём нет поэтов…»
Ну, слава Богу – осень, холод, слякоть!
Какая роскошь – не спешить в поля…
Читать, мечтать, блаженствовать и плакать,
И жажду жить, рифмуя, утолять.
Как сладостно ноябрьское лишенство!
Шершавый грифель, гладкий тёплый гриф.
И тихо бродит призрак совершенства,
Рождённый в муках тиранией рифм.
И полнится стихом пространства склянка,
