Три чекиста под окном вяжут кружево.
Петь осталось об одном, да и нужно ли?
Что впрямую, что вверх дном, все равно никак.
Три аккорда о родном рвет гармоника.
Сыплет снегом с тополей, мама родная!
Спит себе среди полей моя родина.
Живи на вокзалах, в аэропортах.
Лети в самолетах, кати в поездах…
Все даром, все прахом. Любовь умирать
уходит пешком, и ее не догнать.
Уходит устало, как раненый зверь.
И в грохот вокзалов врывается трель,
прощальная нота. Последний порог.
Ушла, поворотами пыльных дорог.
На столбе часы висели,
прямо круглые часы!
Мы с подругой так и сели
у дорожной полосы.
