Все в жизни — удача. И как родиться, и где родиться, и в какое время, и в каком месте — в столице, к примеру, или в захолустье. И в какой семье — скажем, в семье потомственных и глухих алкоголиков, или в семье потомственных дворян в начале девятнадцатого века. Да, надо добавить, неразорившихся дворян. И где учился и с кем, на счастье или несчастье встретился. И так далее, и так далее. А разве не удача — берешь билет на самолет, летишь, приземляешься — а самолет долетел и прилетел в нужное место, а там тебя ровно вовремя встречают, и все приготовлено, и деньги платят, и никто не удивлен, — чудо и удача. Что уж тут говорить про стихи — тоже удача, что написались, да запомнились, да хватило времени и возможности напечатать их.
