Вот, закончил печатание аж уже Восьмого Лондонского Сборника. Подчеркиваю, только печатания, так как пишу эти стихи по всему свету, где придется. Так что же произошло в Лондоне за время моих частых, но кратковременных наездов. Да, практически, ничего. Хотя вот, это печально, умер Олег Прокофьев. По Москве я знал его поверхностно и случайно. Ближе познакомились уже в Лондоне. Да вот умер. Что же, все мы умираем как водится. Что еще случилось? Да что-то там в королевской семье, уже после и помимо опять-таки умершей Дианы. Но умершей, в отличие от Прокофьева, как-то дико, нелепо, трагично и вызывающе. Что еще? Какие-то там многочисленные неполадки с лондонским метро при не очень больших человеческих жертвах. Но жертвах, конечно, оттого не менее нелепых, чем знаменитой принцессы.
Да, замирились в Сев. Ирландии, но по инерции еще кого-то там доубивали. Вот уж воистину, нелепая смерть! Как, скажем, в последний день войны. Что еще? Да много чего, но мало уже интересного.
