Этот заказ обещал стать его личным шедевром. Обе цели были… были… недостижимы. Это как переписать Шекспира, сделав его еще лучше. Как сыграть Моцарта, лучше чем задумывал сам композитор.
И вот сейчас, когда первая цель, окруженная толпами охраны, была устранена, Вествинд улыбался. Улыбался, как художник, только что завершивший свой шедевр. Он уже точно знал — сегодня! Прямо сегодня, все новости будут говорить о его картине. О его шедевре. Кто-то ужаснется, кто-то придет в восторг. Равнодушных не будет. Его произведение будут обсуждать. Обязательно будут. А это уже говорит о шедевре.
Киллер отвлекся от своих мыслей, и посмотрел на часы, что висели в интерфейсе на переферии его взгляда.
Открыв окно, он выпрыгнул из пентхауса, не оставляя за собой следов, кроме открытого окна. Это позже, намного позже. Полиция найдет труп личного повара мэра, задушенного в собственном сортире.
Мягко, словно кот, Кент приземлился на крышу глайдера, и произвел условный стук, давая команду автопилоту, который устремился в сторону одной из башен, возвышавшихся на химическим смогом мегаполиса.
Детство Кента Вествинда сложно назвать счастливым. Да и детство ли это было? Когда мужчина, которому уже исполнилось двадцать девять с хвостиком, оглядывался назад, он не мог смело утверждать — а было ли у него детство. Детский возраст? Да. Он определенно был. Так же как и у всего дерьма. А вот жизнь ребенка…
Здесь все и сложно, и просто одновременно. Таких как Кент, начинали готовить к будущей профессии с пяти лет. Да. Как бы ужасающе для простого обывателя это не было, именно в возрасте пяти лент Вествинд забрал свою первую жизнь. У него не было ни шока, ни истерики. Его так растили. Так воспитывали. Всегда оставаться холодным и отчужденным. Внешне. Внутри же могут бушевать любые чувства. Но ровно до момента, как не придет время оборвать очередную судьбу.
Кент любил свою работу. Так получилось, что с раннего возраста, ему нравилось рисовать. И наставники это заметили. Его не ругали, не говорили что так нельзя. Напротив, его жажду рисовать направили в русло его профессии. Его учили, что каждое убийство — это его полотно. И чем изящней, он устраняет цель, тем красивее нарисованная картина. И он проникся. Вествинд чувствовал дыхание своих полотен. Изредка жертвы приходили к нему во снах. О! Как он радовался таким визитам. Это была отличная возможность, взять обратную связь у покойников.
Он спрашивал. Пристрастно спрашивал. А они спрашивали за что. Обидно. Но Кент не отчаивался. Вместо этого, он терпеливо объяснял им свою задумку, и то, как она была реализована. Честно признавался, когда и где он мог допустить ошибку. Да. Косяки случались и у такого маэстро как Вествинд. Но это были скорее досадные недоразумения.
Глайдер приземлился на пустой крыше, и Кент с легкостью спрыгнул на ее поверхность. Тело киллера уже давно не было полностью человеческим. Микротех ценил своих исполнителей. Тем более такого уровня, как Кент. Дорогие, эксклюзивные боевые импланты, которыми могут похвастаться разве, что сотрудники ЦБР — Центрального Бюро Разведки.
Многофункциональный имплант хамелеона, создающий поверх лица, голографическую маску. Усиленные ноги, позволяющие выше и дальше прыгать. Впрочем, как и быстрее двигаться. Улучшенные импланты мышечной ткани рук и спины. Ускоритель сознания, позволяющий едва ли не замедлять время, улучшая реакцию и расчет вероятностей. Дополнительный вычислитель, позволяющий анализировать больший поток данных. И конечно же глаза. Глаза, которые могут не только видеть сквозь стены, но и стрелять лазерным лучом.
Да. Эффект от такого выстрела не самый мощный, но достаточный, чтобы за минуту расплавить армированную сталь. А для человека хватит и пяти секунд. Ах, да. Вишенка на торте. Иньектор в указательном пальце, позволяющий не только вколоть яд в тело жертвы, но и пронести его, или же какой-то чип данных.
У киллеров Микротеха, задания бывают разного профиля. Не всегда это устранения. Иногда это похищение. В том числе и данных. В том числе и людей. Например предыдущее задание, которое пришлось выполнять Кенту, заключалось в похищении какой-то соплячки. Зачем? Такими вопросами Вествинд не задавался. Ему было похер. Собственно, как и всем в этом городе.
Положив руку в карман своих брюк, киллер взмахом руки, открыл свой личный глайдер. Нужно переодеться и подготовится к написанию следующего полотна. Оно будет намного сложнее. Здесь уже не выйдет спланировать все заранее, как это было с милашкой Дамианом Блэком, живущем по расписанию и имеющим строгие привычки.
Увы. Или вау? Вествинд еще сам не определился. Но его следующая жертва была подобна хаосу. Не подвластной осмыслению энергии. Он мог быть где угодно и когда угодно. Это будет не столько шахматный этюд, сколько полотно о загонной охоте. Той самой, в которой самым главным будет, не превратится из охотника в добычу.