Сколько мыслей тот град высекалОстрием на скале!Был приказ: высота, высота,Надо взять, и скорей!А под нами блестел серпантин,Под огнём туго сжат.Перевалы, и нам вверх по ним.Слёзы звёзд здесь дрожат.Ленка,Я это всё в письме обратном опишу.СтенкойЗдесь падал дождь, а я одной тобой дышу.Вся лиВойна закончилась уже или привал?ВзялиМы высоту, и дождь прохладный поливал.Сколько мыслей твой образ дарилВ каждом сне, в каждом сне!Эту грусть он во мне раздавил,Как печать на письме.А война подожженной стрелойВ сердце мне вдавит яд.Ты так хочешь, чтоб я был с тобой,Да и я, да и я.Ленка,Тут дождь сменяется тяжёлым градом пуль.МеткоСтреляет снайпер. И опять мы в бой – да пусть!Знаешь,Пришлось оставить эту нашу высоту.Та лишьВнизу деревня наша, завтра новый штурм.Сколько мыслей неслось в голове,Когда я умирал.И смотрели те скалы наверх,А я ждал среди скал.Ждал, что ты подойдёшь тут ко мне.Поцелуй хоть теперь!Но среди тонких острых камнейТолько смерть, только смерть…Ленка,Я не успел тебе тогда сказать: «Прощай!»Плен какТвоей любви был сладок, а теперь слащавПривкусМинут последних, дождь, из памяти их смой.И пустьОна прочтёт моё последнее письмо.<p>Письмо</p>Нынче утро опасное было бескровно и бледно,Где-то в пасмурном небе опять затерялась заря.Есть приказ, есть окоп, а ещё – пулемётная лента,Да в прицеле привычном – противника новый отряд.А под вечер, когда в темноте канонады стихали,Появлялась для писем каких-нибудь пара минут.Все писали обычные строки, а он вот стихамиВ этот раз захотел ей ответ долгожданный черкнуть.Он напишет, как ночь вынимает здесь месяц из ноженИ вонзает в короткие, тёплые сны остриё,А ещё в неумелой строфе чуть смущённо изложит,Что на сердце хранит он так бережно нежность её.Он всегда с нетерпением ждал дорогие ответы,Для солдата письмо – это больше, чем просто листок.В нём – сирень возле дома, сорвавшиеся с веток ветры,В нём любовь и надежда на мир – вдохновители строк.Для него эти чёрные волосы – с запахом дома,Для него голубые глаза – это верности храм.Снова странным, безумным своим наважденьем влекомый,Он доверит все чувства сегодня, наверно, стихам.Но однажды пришло ей письмо, и от запаха фронтаРастревожилось сердце, боясь тот конверт открывать,Но решилась, прочла и забилась в слезах – похоронка,И в бесшумном бессильи упала она на кровать.Это было под Курской дугою, тогда, в сорок третьем,Где от пепла, огня и смертей задыхались леса…Наша бабка порою любила нам, маленьким детям,С болью в сердце рассказывать, как дед ей письма писал.
