А для поэта гитара – подруга,А поэту ни к чему календарь.Скоро взвоет январская вьюга,Скоро он снова двинется вдаль.А вокзал снова гулок и жалок.И для тех, кто пока не поймёт,Он споёт, как она уезжала,Гриф, как душу босую сожмёт.Ну вот и всё, бродяга,Вдали закат краснеет.Пьянила ветра брага,А память лишь яснее,И ни мгновенья за годО том, что было с нею,Он не забыл, бродяга,И позабыть не смеет.Нависло небо десантным беретом,Скользя по рельсов стальных полотну.Бредёт вдоль них с несчастливым билетом,По струнам бритвой года полоснут.Звучит под тяжестью локомотиваНа струнах-рельсах былая печаль.Пел от души, но струны не хватило —Оборвалась после слова «Прощай».Другой вокзал, снова струны упругоСейчас затронет он наверняка,Ведь для поэта гитара – подруга,Другая быть с ним не может никак.И неудача, меж троп она волкомЗа ним идёт, не теряя следы,За ним шагает всю жизнь по наводкамКоварной дамы, беспутной судьбы.<p>Лабух</p>Горизонта кромка,Поздняя пора.Он вошёл негромкоВ местный ресторан.И на струны липкоЖизнь вместилась вся,Застонала скрипка,Вечер начался.Зазвенели монетами нотыНа руках его старых и слабых.Он обычный бродяга всего-то —Кочевой и талантливый лабух.Тут в хмельном угареДенежки текут,А в репертуареЕсть на всякий вкус.Тонкими смычкамиВечер в такт скрипит.Вот бы их с мечтамиМузыкой скрепить!Сколько раз он играл так по барам,В ресторанах и в клубах и в пабах.Не разжился он только наваром,Он бродяга, кочевник и лабух.Кто-то ещё хочет,Он всё отыграл,В старенький чехольчикСкрипку убирал.Скрипка, да котомка,Ноты старых ран.Вновь войдёт негромкоВ новый ресторан.Что на свете дороже, чем воля?Сам себе и судья он, и сам бог.И, сжимая вновь струны до боли,Отдавал себя музыке лабух.<p>Мой костёр</p>Что-то опять затревожилоДушу без повода вдруг.Сонным теплом отгороженаКомната эта от вьюг.С треском дровишек берёзовыхБорется вьюга, гудит.Наперерез ей не проза – стихВырвался сам из груди.Где-то костёр мой погас давно,Годы сгорели, и вотЧто-то опять нынче пасмурно,Лето уже не придёт.Камера будто отдельная,Тёплая держит постель.Точно статья подрасстрельная:Шаг влево-вправо – расстрел.Вместе с берёзовым запахомТает тепло изнутри.Чтобы не думалось о плохом,Сон оживит и взбодрит.Утро – опять нету бодрости,Снова сонливость, покой.Вырвется снова не проза – стихКак-то случайно, легко.Комната эта, как будто трюм,Также тревожит тепло.На жизнь отсюда свою смотрюБудто бы через стекло.<p>Возвращение бродяги</p>
