- Запал? - скептически спрашиваю я, прочищая горло.
- Ну... Если можно так сказать. Если ему что-то понравилось - оно несомненно станет его. Ты ему понравилась очень.
Отлично. Я гребаный трофей, ко всему прочему.
- Ты в курсе, что он угрожал мне ножницами в нашу первую встречу? И потом еще много раз, пока все смотрели прямиком на доску, - возмущенно жалуюсь я, пытаясь намекнуть, что у нас с Саввой далеко не взаимные чувства.
Да я тряслась на каждом уроке, когда он сидел рядом, разглядывая меня из-под опущенных ресниц. У меня сердце в холодном поту на последнем издыхании работало, когда гребаные ножницы "ласково" ползли по моей ноге. А это, оказывается, мой шизанутый сосед по парте запал на меня.
- Да, он и перед моим носом время от времени ими машет, - выдает Егор со спокойным выражением на лице. - В такой момент лучше с ним соглашаться и делать все, что скажет.
С этими словами одноклассник вдыхает аромат травяного чая и с наслаждением делает шумный глоток. Его спокойствие поражает меня до глубины души.
- Делать все, что скажет?! Ты действительно мне это советуешь?!
- Да. - Зеленые глаза поднимаются от чашки и смотрят на меня в упор. Егор больше не улыбается. - Думаю, ты и сама это уже поняла, раз сидишь тут целая и невредимая.
- Он способен перейти черту? - тихо спрашиваю. И сама фыркаю про себя.
Миша, ты идиотка, совсем позабывшая обо все плохом, стоило ему только показать тебе что такое оргазм. Он же сумасшедший псих с диагнозом и справочкой.
- Конечно, способен.
- И что? Ты это прочувствовал на себе? Он тебя ранил? - прикрыв рот ладошкой, спрашиваю в ужасе.
- Нет. Но знаю, что много раз готов был это сделать. Мой брат действительно был близок к тому, чтобы прибить меня, - смеется Егор. - Однако, в основном он превращал жизнь в ад тех людей, которые надо мной смеялись. Он, типа, защищал меня.
- Да. Так и я чуть не отдала концы из-за той истории с машинками. Мне до сих пор так стыдно. Прости, - виновато шепчу ему. В горле встает болезненный комок, стоит только вспомнить отчаянный крик и беспомщность Егора.
- Да забудь уже. Я не злюсь. Я почти ничего не помню. - Он закидывает еще одну пироженку и улыбается, вдруг положив подбородок на край мраморной столешницы. - Смотри, похоже, как будто в меня ударила молния.
Сдвинув брови, я смотрю на него, не понимая о чем речь. Какая, блин, молния? Потом до меня доходит, что он имеет ввиду узор на столешнице, который упирается ему в подбородок.
Закатив глаза, фыркаю.
Меня всегда удивляла его способность переключаться с серьезной темы на детскую ерунду.
С интересом разглядывая одноклассника, как какой-то музейный экспонат, я вдруг осознаю одну замечательную мысль. Передо мной просто кладезь ценной информации о Савве! Я могу узнать так много о нем безо всяких напряжных разговоров, от которых мне больше страшно, чем любопытно. Никто не расскажет мне столько, сколько его брат-близнец.
- Ваш дед, что, богат? Откуда столько денег на такие шикарные хоромы? - мои вопросы начинаются с банального любопытства, но ладно.
- Дед - нет. Обычный пенсионер. Был. Он умер год назад.
- Ох, прости...
- Да ничего. Мы с ним редко виделись, он в деревне жил. Деньги достались от родителей, у отца был крупный бизнес. - При воспоминании об отце, голос парня ломается и становится тише. - Как наш опекун, дед продал его и сохранил для нас все наследство.
Внезапно пальцы, лежащие на столешнице, начинают мелко подрагивать, и я проклинаю себя за свое скудоумие. Нет, ну молодец, Боброва! Хотела узнать о Савве, а вместо этого подвела разговор к опасной теме - погибшие родители.
Я протягиваю Егору маленькое пирожное-кекс с ярким розовым кремом и разноцветной посыпкой. Кондитер даже прилепил ему мимимишные глазки и ротик.
- Смотри, на тебя похож. - И добавляю детским тоненьким голоском: - Ням-ням, съешь меня!
Заострившиеся черты лица разглаживаются, и парень снова светится милой улыбкой, подмигивает мне и закидывает вкусняшку в рот.
Выдохнув с облегчением, я пытаюсь придумать новую тему, надеясь, что она ведет в тысячу километров от опасных воспоминаний.
- Можешь рассказать мне о своем брате? Ну.. - я мнусь, пытаясь сформулировать какой-нибудь нормальный вопрос. - Например, какой цвет он любит. Или какую музыку слушает.
- Цвет? - Егор прыскает со смеху, глядя на меня с таким выражением лица, как будто я спросила что-то крайне смешное и нелепое. - Не думаю, что у него есть любимый. Я не знаю.
- Черный? - подсказываю я. - Или, может, красный?
А что? Цвет крови вполне может быть у него в любимчиках.
- Может быть. Яркие ему нравятся только змеи.
- А музыка? - спрашиваю уже безо всякой надежды.
Кладезь информации оказывается слегка переоценен.
- Музыка? - Егор задумчиво переводит взгляд внутрь чашки, в которой медленно остывает чай. - Знаю точно какую он не любит.
- И какую же?
- Девяностые. Ну и все, что еще старше. Но нашей маме, наоборот... - Он резко запинается на слове и замолкает, гипнотизируя застывшим взглядом содержимое чашки.
- Егор? - хмуро зову его, чувствуя как нарастает в груди волнение.