гудящий поезд за окном,горячий кофе стынет на столе,и ветер гонит хлопья вечерком,как мысль, утерянная во тьме,и только голос чей — то из дали,как будто овод,жужжащий в волосах,как ропот говорливый старика,блуждает вновь на тела полосахон резонирует средь голых стен,его не слышно снизу под ушами,ему плачевный положен уделискать средь публики признаниеим можно осквернить чужую душу,рукоплескать ладонями на бис,и только не понять его нам ношу,его и нет, он есть, его девиз —«искать предназначение для каждого,и быть все время лишним для других,быть у одних и тех же разным,и быть единым для чужихскреплять народы брачными узами,и разделять врагов по разные берега,и властвовать над генерала указаниями,чей мир котел, зола и пепла пеленаон на почете у царей и императоров,он вьется средь крестьян и жадных слуг,он обвивает землю волную экватора,таков для мира стал известен звук»<p>"Завод отходов"</p>массивный город давит,как сапог,стоящий на гортани,и дым, поднявшись в облака,колотитсловно перышко в бокамашины табором бегут,и только отблеск фонарей,плеяды звезд всё ждут и ждут,до ночи, до заката днейа люди россыпью упалипо тротуарам и бордюрам,да сколько сил мы потерялипока велись на авантюрыпока в бегах мы за деньгами,продали душу по дешевке,и числа мы не те слагали,ночуя где — то на задворкаха город продолжал давить,как жало,что под шею колит,и пламя, чей огонь искрит,пугалоцветом сгустка крови<p>"Станция имени Меня"</p>я жизнь истлевшей сигареты,я яркий луч средь мрачных дней,я мольбы о скорейшем свете,и страх всей жизни у людейя грязь, сверкнувши под ногтём,пятно застиранных вещей,необъяснимо для зимы и лета,и мрак всей жизни для людейя тварь, дрожа и не имея,я плач истошный у детей,я то, что только умирает,я смерть всей жизни для людейя драгоценность шеи дамы,я ширь потрепанных вещей,я речь попа на балюстраде,я зло, царящие у людейя звуки, слышные далёко,зрачки от покрасневших слёз очей,я то, чего так хочется немного,и то, что много для людейя горсть в руке богатого,очаг для дома и семьи,я серебро средь чаши златого,я крики, крики издалия — слово,для людейя словно переплавлен в олово,от этого мне жизнь ценней,ведь стою я так многоя птица,зверь неведомый,я броский,странныйи живой,я всё и ничего,и неотъемлемо,я остаюсьибуду быть собой<p>"Проспект Икаруса"</p>
