- Смотрю…
- Нет, ты хорошо посмотри! Мне 36 лет. Я далеко не красавец, не атлет, не знаменит и не сказочно богат. Не имею никакого интересного хобби, кроме отнимающей всё свободное время работы, не умею общаться с людьми, не разбираюсь в живописи или в музыке или ещё хоть в чём-то, кроме импорта медицинского оборудования… Я самая настоящая посредственность, Мэтт! Чем, по-твоему, я могу удержать такого парня, как Стэн?!
- Да почему именно Стэн?!
- Да хоть какого другого! Да я на свидании был в последний раз те самые четыре года назад! Где и как я встречу кого-то другого? Кому я нужен, когда вокруг полно молодых, красивых, успешных и без пивного пуза! – хлопнул он себя по начинающему обозначаться под одеждой небольшому брюшку.
- Ну, до пуза тебе ещё пить и пить, дорогой, - хохотнул его приятель, но тут же посерьёзнел. - А вот что касается всего остального, то ты, прости, просто закомплексованный кретин!
- А…
- Бэ! Грегори, кто вбил тебе в голову всю эту чушь? Нашёл старика в 36 лет! Мне тогда что, сразу в могилу с моим сороковником?
- Я не это имел в виду…
- Конечно, не это! По-твоему, чтобы тебя любили, нужно обязательно быть несовершеннолетним Бредом Питтом? А с брюшком своим - не обломишься, если в спортзал сходишь! И вообще… - он вдруг замолчал, задумчиво разглядывая замершего перед ним мужчину.
- Что "вообще"? – осторожно уточнил тот, пятой точкой чувствуя приближение каверзы. - Ты чего удумал?
- Мы с тобой, Грег, идём сегодня в клуб! – заявил Мэтт не терпящим возражения тоном. - И только попробуй вернуться оттуда один!
- Не пойду я ни в какой клуб! – вытаращился на него блондин. - Ты с ума сошёл? Что мне делать там с этими детьми?!
- Трахать! – осклабился Мэтт.
- Но Стэнли…
- Ах, да… Я так понимаю, официально вы так и не расстались?
- Ну… Не то, чтобы…
- Ну, как обычно… Он таскается, ты ждёшь… Значит, так! Открытые отношения, да? Вот и приоткроем их чуток пошире…
- Мэтт, я…
- Сегодня. В девять. Возражения не принимаются. Всё! А теперь, давай займёмся твоей таможней…
- 2 -
-Господи, Грег! - театрально закатывая глаза к потолку, выдавил из себя Мэтт. - Ничего менее пафосного в твоём гардеробе не было?
- Что?
- Я говорю, - перекрикивая музыку, повторил он, - во что ты вырядился? Ты рассчитываешь здесь парня снять или подписать долгосрочный договор о поставках медицинских лазеров, или как там это называется?
- Что? Я тебя не слышу! А нельзя попросить сделать музыку потише?
- Ну да, а заодно выключить светомузыку, выгнать стриптизёров и пригласить воскресный хор... - буркнул бритоголовый и, склонившись к самому уху друга, проорал: - Что за хрень ты нацепил?
- Мэтт, #нецензурно#, что ж ты так вопишь?! - отшатнулся тот и, демонстративно почесав мизинцем в ухе, уточнил: - А что не так с моей одеждой? Это Армани, между прочим!
- Думаю, дорогому Джорджио и в страшном сне не могло присниться, что тебе хватит мозгов нацепить это, - Мэтт обвёл рукой дорогой деловой костюм, хотя и сидящий на друге, как влитой, но абсолютно не подходящий к месту их нынешнего пребывания и выделяющий его из толпы почище парашюта, волочащегося за спиной нерадивого шпиона. - На вечер топлесс в гей клуб!
- Ты не предупредил, что тут будет такое! - Грег обвиняюще наставил на него указательный палец. - Когда ты сказал клуб...
- Ты подумал, - перебил его приятель, - что я поведу тебя искать парня на одну ночь в эксклюзивный яхт-клуб?!
- Да ничего я не думал! - огрызнулся блондин, ероша свои коротко стриженные волосы и распуская узел галстука. - Откуда ты вообще знаешь про это место? Ты же не гей!
- О как! А, по-твоему, в хороший клуб ходят только геи?
- А это хороший клуб? - он с сомнением осмотрелся.
- Да, Грег, это - хороший клуб, - дождавшись, когда тот закончит осмотр, заявил бритоголовый. - Специализированный, но не закрытый. Сюда ходит самая разношёрстная публика - возраст, пол, национальность, внешность... На любой вкус, дорогой. Сиди. Выбирай. Действуй. Кстати, как тебе вон та?
- А? - недоумевающе уставился на него друг. - Мэтт, ты же знаешь, что я не би...
- Чистейших голубых кровей... Да я в курсе, только ты-то тут причём? Это я для себя присмотрел. А ты чего расселся? Давай, вперёд! И хотя бы пиджак сними, что ли.
- О, боги... - протянул парень и, послушно скинув пиджак и расстегнув верхние пуговицы на рубашке, двинулся в глубину зала.
Его план был довольно прост - добраться до бара на противоположной стороне танцпола и засесть там, подальше от цепких глаз и ехидных комментариев неугомонного Мэтта. Господи, как он только позволил притащить себя в это место?! И с какой целью, главное.
