Березки плакали тихонькоНа крайнем Западе Руси,Никто не знал тогда, насколькоИх ранил гомон Сатаны.Чтоб не засохнуть на корнюИ не исчезнуть в русской ссоре,Они вручили жизнь своюРодным собратьям в диком поле.И вновь славянская мечтаСработала надежно,Тысячелетия всегдаВстречали нас тревожно…1991<p>Видит цель</p>Как трудно чувства обнаружитьВ обычных, будничных делах —Так трудно цели обналичитьВ своих непрошенных стихах.Когда же все-таки растаетСлепая ночь в его душе,Он, не смотря, всегда узнает,Какая цель на вираже.Она сидит в прицеле пушки,Им наведенной на врага,Она щекочет на макушкеИ галопирует бойца.Пороги министерств и ведомствВручную он пересчитал,Сто раз чиновника не предал,«Откаты» скользкие не брал.Он в Южной Африке работал,В Китае лекции читал,В Сахаре обливался потом,В Париже сладостно мечтал…Он видел цель по жизни в целом —Проградовить потомкам след,И нарисованное меломНе смоют черти за сто лет…1995<p>90-е годы</p>На этом хрупком переломеМир лихорадило везде.И Русь была почти что в комеНа радость недругам извне.Но государство развернулосьСвоей глубинною душойИ осторожно потянулосьК забытой истине простой…Исток, закатанный в бетон,Стал пробиваться властно,Мир ошарашило, что онЕще был жив негласно…1995<p>Родине</p>Способностью любить не обделен,Просматривая пленку времени,Я слышу колокольный звонКак вековую тяжесть бремени…Куда зовет он – этот звон,Предупреждает или манит?..И вот уже Восток прощен,И на Балканах душу ранят…Россия – Золушка моя!Ты сдюжишь лживые наветы!Многотерпенью на векаЗаложат длинные куплеты.Позволь спросить мне у тебя:«Где красная черта победы?»……………………«А ты глотни Российской верыИ будешь знающим тогда…»1999<p>Маленькая поэма</p>Далекий предок наш в ПарижеСтрелял в Бастилию легко,Его во сне, бывает, вижу,Как он, смеясь, дает нам визуВ «Святое Братство» – комильфо.Мой дед по матери, Врублевский,Попал под бериев топорЗа то, что якобы ПилсудскийИмел с ним тайный договор…Как сын России незлобивой,Ее духовность сберегу,И нарратив тот злой, спесивыйЯ в дом российский не впущу!Любовь и свет Христа векамиПарит над Родиной моей,И сам народ теперь деламиВаяет будущее ей.Но как ни вспомнишь, все ж обидно,Что род славянский не в миру,Хотя давно и так всем видно,А для смышленых очевидно —Кто бреет зайцев на бегу.В наш рыхлый век планета стонетПод напряжением сердец,Вот отчего наш дух приходитИ по народам тайно бродит,И воссоздастся наконец…2000<p>Imagine</p>
