Стих выходит каким-то огрызком.
Понял
Я всё понял - не надо писать,
Перестану теперь про Тебя сочинять.
Я противен, ну это ясно,
Знать об этом - прекрасно!
Впрочем, я ничего не теряю,
Только эти стихи посвящаю.
Без любви до этого жил,
И Тобою не дорожил.
И теперь всё осталось вот так;
Ха, я и впрямь дурак..
Для чего-то вновь взялся писать,
Можно просто было мечтать...
Этот стих, он последний, поверь;
А другие со мною теперь.
Буду ждать, что во сне придёшь
И, что счастье без меня обретёшь.
На прощанье скажу: "Прости..
Не сошлись наши пути..."
А в мечтах была (да и есть) сказка,
В ней лишь Твоя ласка...
Прощальный стих
Два месяца уже позади,
А я никак не могу осознать.
Ведь не сошлись наши пути,
Пора уж давно мне понять.
Но я как в шкатулке Пандоры,
Где навсегда заточён!
Всё время вижу те взоры,
И как всегда я влюблён...
И стоит закрыть мне глаза:
Вижу и слышу, и ощущаю - Тебя.
Какие-то это - чудеса,
Честно, достали они меня!
Сон... Всё началось с него,
Увы, но число не запомнил.
Было тогда - очень легко;
21 ноября - вспомнил!
Всем иллюзиям и мечтам,
Пора помахать рукой!
Вернуться к своим снам,
И ждать, что приснится покой.
И всё далеко не отлично,
А очень и очень противно...
И как-то сейчас непривычно,
Жить наконец не наивно.
Я всё понимаю - пора уйти в тень мне,
Писать больше не буду.
Останусь опять в тишине,
Но всё это я не забуду...
Исчезните все несчастья,
Взываю сейчас я к судьбе!
Желаю Тебе только счастья,
Последний был стих о Тебе...
Конец
Всё - надоело мечтать!
Этим я ничего не добьюсь.
Сначала необходимо начать,
Но очень сильно сейчас боюсь...
Сон тот пора бы давно забыть
И двигаться дальше - вперёд!
Но страницу эту не могу я закрыть,
Каждую ночь меня Она ждёт!
Может сделать тот шаг,
О котором писал в повести я?
И окутает меня тогда мрак,
И никогда больше не увижу Тебя!
Да нет - это не выход...
Но больше я ничего не могу.
Сделал из этого один вывод -
С Тобой расставаться никак не хочу!
Задумался о Тебе я сейчас,
Вспоминая всю красоту...
Так грустно бывает подчас
Чем же заполнить мне пустоту?
Этим я и закончу свой сборник,
Посвящённый одной лишь тебе!
Помни - есть у Тебя тайный поклонник,
Благодарный за это судьбе!
Прощальный аккорд
Отпускаю тебя любовь;
И не дрогнет теперь моя бровь.
Понял я, что она прошла,
И немного совсем обожгла...
А всего лишь поспать надо было
Чтоб понять - это чувство остыло..
Во сне Ты ко мне пришла,
Из него же Ты и ушла...
Утром сегодня понял я это,
Что любовь, она ещё где-то...
Оказалось - я не люблю,
Глубоко-глубоко просто сплю.
Но спасибо Тебе всё равно,
Вспоминать это будет смешно..
Столько глупых стихов написал,
Лучше б просто портрет нарисовал.
Понял я, что способен любить,
А не только уроки учить!
На прощанье скажу: "Будь счастлива!"
Это, поверь, Ты заслужила!
Бокал вина
Давно пора начать лечиться,
Ведь истина, как водится, в вине!
Теперь мне надо бы напиться,
Забыв об этой суете!
Не буду никогда таким,
Каким ругал меня Всевышний.
И Вы теперь с другим,
А я, похоже, третий-лишний...
Бокал наполнив вновь,
Скажу тост сам себе.
"Приди ко мне любовь!" -
Взываю я к судьбе.
Пускай забуду всё на миг,
А может вовсе не забуду...
Пускай совсем я не велик,
Да и великим никогда не буду.
Поэт из меня не очень,
Да и прозаик - тоже...
Я не всегда бываю точен,
Что делать мне, о Боже?!
А выпив, вот сейчас,
Я Вас опять припоминаю...
Тот сон, который меня спас,
И этот стих тихонько сочиняю...
Душ
Ха, а может действительно
С душем тихонько поговорить?
И будет тогда удивительно -
Душу свою душу излить...
Смешно, ведь неправда ли,
Думать, что ты - красив?
Ждать какой-то нелепой любви,
Когда ты совсем молчалив...
Что за ухмылка на устах у меня -
Никак не могу разобрать...
И говорю сейчас не шутя:
"Похоже пора мне бежать!"
Бежать в дурдом и лечится,
Ведь я не в своём уме!
Надо бы перестать светится,
А я ведь и так в полном дерьме!
Кому поведать сейчас,
Что в душе моей - ураган?
Огонёк тот невольно погас,
Был это - самообман...
А с душем я всё же поговорю,
Вдруг легче мне после станет.
Скоро встречу зарю,
И мысль, что в болото невольно тянет...
Расплата
Под сорок вновь температура,
Бредовые я вижу сны...
Спасает лишь та дура,
Которой многие больны.
В бредовых этих снах -
Опять пришла Она...
А у меня же снова страх,
Ведь жизнь моя обречена...
Моя температура эта
Лишь расплата за грехи:
За помыслы про выстрел пистолета
И за написанные те стихи...
За помыслы о мести той,
Что не нужна совсем!
За то, что хочу быть собой,
И говорю об этом всем!
А голова болит так сильно,
Что я пишу с таким трудом...
Выгляжу - опять дебильно,
Ведь в голове сплошной дурдом!
Глотаю Парацетамол,
Какая ерунда!
Таблетками усыпан стол;
Эх, уснуть бы навсегда!
Отвратительная погода
Я люблю отвратительную погоду,
когда ветер и дождь - в лицо!
Но она не приятна народу,
ведь небо покрыто свинцом.
Облака нависают как гири,
давя на наши мозги!
Всё это, чтобы мы простыли
и попали в тиски тоски.
Ну а я обожаю грустить,
промокать, а ещё болеть.
И хотел бы я говорить,
на Тебя всё время смотреть.
Я люблю отвратительную погоду,
потому что она - это я!
Не противна она лишь уроду,
вот и сделайте вывод - кто я...
Приятно