Вот вечер приходит и снова, и сновасижу, добиваясь прозрачности слова.Да, русский язык – он великий, могучий,но ветер с востока несёт грозно тучи.И я разрываюсь меж этими - теми,пытаясь найти как-то сходство в системедвух разных позиций в запутанном споре,где доблесть сильней, чем великое горе.А прошлое кажется смутным и странным.Но что впереди? Не хватает мне данных.Вот так и живу – не спеша, понемногу,надеюсь и жду, уповая на Бога.2016<p>Наше время</p>В наше время смелые гибнут,гибнут лучшие – наши дети.И набор одних междометийне даёт в суть проблемы вникнуть.Крики подлых плодятся оптом,чтобы сгнить бесславно и скоро.Одарённые режиссерысоздают доверия вотум.Вот и всё, что я вижу вкратце,находясь в разобщённом мире.Опасайтесь людей в мундиреи двусмысленных ситуаций.Быть пророком не стоит, еслизакружилось всё в вихре бури.Каждый сам в своей амбразуревидит мир, сидя в мягком кресле.2016<p>Птица-тройка</p>
Эх, тройка! птица тройка! кто тебя выдумал?
Н. В. Гоголь
Как Фет и Тургенев дышу флогистоном,слагаю стихи, не в ладах с моветоном;хоть сам из деревни и в жизни простак,но всё же, поверьте, - совсем не дурак.Сейчас модернизма пришло уже время.Диктует условия новое племя.А «тихая лирика» зябкие рукисложила под шаль и зевает от скуки.Слепой молодежи потребны кумиры,но правила жизни диктуют банкиры.И вот уже разные «фабрики звёзд»сплошной силикон выпускают из гнёзд.«Я женщин уже говорить научила»- сказала Ахматова скромно и мило.Но музы, все девять, в блаженстве безвольяпылятся в шкафу и изъедены молью.Да, век мне достался панельно-убогий.Блокбастый упырь – седовласый, безногийсмеется довольно, холодный, как лёд.А тройка не мчится, но еле бредёт.2012<p>Моё кредо</p>Не предлагали мне высокий чин.Избавил бог от орденов, медалей.Не зная скуки, не боясь печали,под грозным небом был всегда один.Играл словами, хоть невнятна речьв стихах безвестных, серых и туманных.Но избегал сюрпризов, выстрелов нежданных,не верил в сказки и случайность встреч.И не имел почтения к вождямещё с тех пор, как Брежнев был в почёте.Я видел сны и ангелов в полёте,и даже смерть, что ходит по пятам.Там слышал звук, – начало всех начал,где тьма сменялась Первозданным Светом.Священным следую с тех пор заветам,и только в них я вижу идеал.Так и живу – в поношенном пальто,поэму дней люблю, не проклинаю.И верю в то, что будет жизнь иная…Ну а пока – спасибо и за то.2015<p>«Беспокойная юность моя…»</p>
