Пасха! Пасха! Свет и радость!Колокольный звон!Рухнут тёмные преграды –Свет со всех сторон!С прошлым, суетным и низким,Кончено навек.В новом мире, к новой жизниПризван человек!Павших духом, побеждённых,Тех, кто в землю врос,И слепых, и оглушённыхВозродит Христос!14–21.04.1974 г. Москва<p>Поздняя весна</p><p>(На даче)</p>Растаял снег уже. Черна земляИ кажется сухой и мёртвойОт прошлогодних листьев, Но внутри полнаХмельной, душистой влагой.Незримо бродят соки весенние,Вот-вот прорвутся и заполнят всё вокругЗелёным морем трав… Пока же –Холод борется с теплом, с водою – твердь,И с серой, пыльной прелью –Молоденький росток,Так робко пробирающийся к светуСквозь толщь земли… А рядом – старый пень,Когда-то бывший сильным деревом,Теперь, пушистым прахом рассыпаясь,Уходит мирно вниз… Так все уйдём.Что ж – я готова. Хоть сегодня.24.04.1974 г. Жаворонки<p>Фантазия…</p>
А.В. С-ву
Душа моя была закована в лёд.
Зачем ты растопил его?
Ведь теперь она беззащитна…
…Зашуршали двери…Здравствуй, мой хороший,Заходи погреться к нам на огонёк.Ты устал сегодня: отдохни немножко,Распрямись, как в поле смятый стебелёк.Разогнись свободно, отряхни листочки –Тонкая лесная веточка моя;Подыши простором: делай всё, что хочешь –Преданной служанкой стану для тебя.Помогу раздеться, уложу тихонько,Погашу все лампы, чтоб свет не утомлял,И присяду рядом: пусть плывут легонькоЧистые минуты, что нам Бог послал.Расскажи про море, про солёный ветер,Как игру прибоя слушает гора…Позабудь о прошлом, обо всём на свете!Почему ты грустный был такой вчера?Музыки захочешь – так польются звуки –Как иначе стоны сердца передать?Ты ещё не знаешь, что это за муки –Каждый вечер молча, безнадёжно ждать…Налюбуюсь вдоволь и всплакну украдкой,На щеке твоей оставлю влажный след…Чтоб ни говорили, – не тужи, мой сладкий,Всё равно: такого – в мире больше нет!…В тишине, потрескав, догорают свечи,Лунный блик ложится в уголок ковра…Милый мой, спасибо за прекрасный вечер!Жду тебя, как прежде, с утра и до утра…25.04.– 01.05.1974 г. МоскваЗа какие, Господи, грехиМы бредём вслепую за мечтами?…Но в пути рождаются стихи,А в стихах рождаемся мы сами.Евг. Никифоренко<p>…И реальность. Катастрофа</p>
