Молить о Шрамах (ЛП) полностью

— Нет, — он поворачивается к холодильнику, берет бутылку воды, закрывает дверцу, откручивает крышку. Он без футболки, спортивные шорты висят низко на бедрах, пот блестит на его прессе. Здесь также есть спортзал, потому что Джеремайя заботится о самом необходимом.

— Я не спрашивала, — говорю я, прежде чем Бруклин успевает уступить. Хотя сейчас, когда я смотрю на нее, ее большие голубые глаза смотрят на меня, на губах у нее ухмылка, и она играет с одной из своих сережек-обручей, крутя ее в пальцах.

Она приподняла бровь, гадая, к чему это приведет.

Джеремайя смеется, делает еще один глоток воды. Он завинчивает крышку, подходит к столу и ставит бутылку на пол. Он садится, опирается руками на столешницу.

— Хорошо. Потому что я бы сказал то же самое, — он смотрит на меня. — Нет.

Я вздыхаю, поднимая свой почти пустой стакан с ромом и Diet.

— Неважно.

Я не хочу драться с ним, и, честно говоря, я не хочу выходить. Я уже чувствовала это раньше, депрессия, которая делает тебя безразличной. Вялым. Это не грусть. Это пустота. Я чувствовала это долгое, долгое время в ту ночь год назад, когда планировала покончить со всем этим дерьмом.

До того, как Люцифер испоганил мою жизнь.

— Нет, не неважно, — говорит Бруклин, и я поднимаю голову, потрясенная. Она поворачивается к моему брату, сложив руки на своей изогнутой груди. На ней обтягивающая белая футболка, узкие джинсы, которые как раз подходят к ее узкой талии. Она выглядит как супермодель.

Я в мешковатых трениках и мешковатой футболке, потому что до супермодели мне еще далеко. То есть, я в порядке, но, скажем так, если бы я не была сестрой Джеремайи, он бы точно не стал со мной возиться.

— Ей нужно выбраться, Джей, — настаивает Бруклин, когда мой брат смотрит на нее, нахмурив брови. — Ей нужно жить. Хватит этого тяжелого дерьма, — она закатывает глаза, спрыгивает со стула и встает прямо перед моим братом. — Позволь нам выйти. Пойдем с нами, если хочешь, но ей двадцать один год. Ей нужно жить, ясно?

Джеремайя хмурится.

— Нет.

Бруклин выглядит так, словно она может поджечь моего брата одним только взглядом, и это немного волнует меня. Видеть, как кто-то другой вот так противостоит моему брату.

— Я не принимаю это как ответ, Джей, — ее голос жесткий, и сейчас она напоминает мне Мейхема, холодного и злого.

Мой брат смеется, поворачивается на своем стуле, чтобы встретиться с ней взглядом. Она делает шаг между его бедер, и я отвожу глаза.

— Ты знаешь, больше, чем большинство из нас, каковы они. Если она выйдет, они заберут ее и будут держать взаперти в гребаном подвале Санктума до следующего воскресенья, и я не собираюсь рисковать. Ты знаешь лучше, детка.

Волоски на тыльной стороне моей руки встают дыбом, когда я слушаю, как он так с ней разговаривает. Я не знаю, куда она пошла в ту ночь, когда сгорел отель. Но она все-таки нашла дорогу к нему.

— Я знаю, Джей, но они все равно не будут гулять сегодня вечером. Ни в одном баре или клубе, куда мы попадем. Им нравится странное дерьмо.

Как Рэйвен Парк.

Я поднимаю взгляд, чтобы посмотреть, как он работает. Чтобы увидеть лицо брата. Бруклин проводит пальцем по его обнаженной груди, и я не могу отвести взгляд.

— Пойдем с нами. Возьми с собой Николаса, если тебе станет легче…

— Ты думаешь, мне нужен Николас, чтобы защитить ее? — рычит Джеремайя.

Бруклин закатывает глаза, прижимает ладонь к груди моего брата.

— Нет, малыш, но я просто имею в виду…

Джеремайя встает, и Бруклин роняет руку, отступая на несколько шагов. Он смотрит на меня, удерживая мой взгляд.

Что-то в его зеленых глазах смягчается.

— Не сегодня, — наконец говорит он, и Бруклин уже собирается протестовать, когда он добавляет: — Завтра вечером, хорошо? Если вы двое действительно хотите оторваться, то завтра вечером.

И не спрашивай меня больше. Он разворачивается и уходит через занавеску, которая служит дверью на кухню.

Бруклин смотрит мне вслед.

— Значит, завтра вечером.

— Не надо, — говорит Бруклин, вздыхая и качая головой. Она стоит в дверях моей комнаты, скрестив руки. Как обычно, она выглядит идеально: обтягивающий белый джемпер, который подчеркивает ее загорелую кожу, короткие волосы, уложенные набок, хайлайтер, который делает ее высокие скулы такими, будто ей место в журнале (так оно и есть). Поверх джемпера на ней бежевый тренч, красные ботильоны, в которых я бы сломала себе шею.

Я опускаю взгляд на свои черные джинсы и ботинки.

— Что? — спрашиваю я, пожимая плечами, когда поднимаю взгляд и встречаюсь с ее глазами.

— Ты выглядишь как бездомная.

Я хмурюсь.

— Ну, я имею в виду, я вроде как и есть…

Она закатывает глаза, ее длинные ресницы трепещут.

— Просто… просто подожди здесь, хорошо? Ты не уйдешь в этом, — затем она отворачивается и исчезает за тяжелым занавесом, отделяющим мою временную комнату на этом складе от коридора, в котором находятся все наши комнаты.

Через несколько минут она снова в моей комнате, а я ковыряюсь в ногтях. Она отталкивает мою руку от рта и что-то сует мне в руки.

— Попробуй это, хорошо?