То ли взрослых мы в детстве не слушались,Иль тропинка досталась не та:Все торопится горюшко в душу влезтьИ, как тень, прилипает к стопам.А вершины, что взяты как дважды два,И порывы – изнанка страстей,Не к чему уж повторно обхаживать,Ветры в них холоднее и злей.Приютить свое горе, как родинкуНа плече, как наколку высот,Да и жить по судьбе – по погоде мне,И не ведать: куда занесло.<p>Не обернусь</p>Не обернусь, не вскрикну, не сорвуИз памяти, как бусинку, слезу,В миг перед тем, как слягу под траву,Что ценно мне – я помню наизусть.Где падали хрустальные дожди,И битый тот хрусталь впитал асфальт,Где прах родных – сокровище – лежит,И ложь о них не распевает альт!У песни злой[2] – четыре языка,И каждому наречию – Виват!Пусть будет поздно к прозе привыкать,Что в том, свершилось что, никто не виноват!<p>Перелистни!</p>Вычеркни себя, перелистни,Как страницу, вырви из души!Жизнь ведь не забанить, точно стрим,А судьбу, как вещь, не перешить.Как нам всем не пелось, не спалось,Там, где раздавались ярлыки?Истина – обглоданная кость,Кубиком бросалась не с руки.Подмигнет Жар-Птицы ли перо,Шапка ль упадет из рукава?Слово, превращенное в нейрон,Разобьется зеркалом в слова.А пергамент выцветших страницСтерпит все, вместит, и Бог-то с ним…Как зарок, смыкания ресниц:Вычеркни себя, перелистни!<p>Снегири</p>Так что ж луна? Во тьме кромешнойМне руку хоть посеребри!В Раю, в Аду иль где-то междуМои танцуют снегири?Сорвется летом ли, зимой лиМой голос до смерти земной?Но, как патрон в чужой обойме,Он распрощается со мной.Что мысль? Всего лишь посвист пули,Чуть слышный ветер у виска…Как незаметно мы уснули,Пытаясь истину искать!Как вдруг нечаянно проснулись!И в нежном свисте снегирейДеревья не сломались – гнулись,Не прекословили, верней.<p>Лампада</p>Горит в ночи моя лампада,Горит, да не коптит,Иного света мне не надоНа сумрачном пути.В пещерах темных, ночью длиннойМолитвенная песнь.И пахнет масло в сердце глины,И слышится: Аз есмь…И нет ни боли, ни распада,Лишь Благодать да тишь.Горит в ночи моя лампада,И ты, душа, горишь!<p>Путь</p>Когда на белом пустыреПустыни, созданной из снега,Моя не тень бежит ночлега,И спотыкается. БыстрейС плеча слетают месяца,И стаей птичьей мчатся годы,А сердце, ожидая коды,Как уголек спешит мерцать.Какой я музыкой палим?Какой звездою окольцован?Кому звучит моя канцона?В ней весь мой путь, и Бог-то с ним!<p>С плеча</p>
