Издание представляет собой первый опубликованный сборник стихотворений автора. Как путеводные заметки или моментальные фотокарточки, друг друга сменяют смешные и философские зарисовки, строки печали и благодарности, стихи о родных и неизведанных краях. Морская тетрадь – это карта, ведущая в новый мир, в котором реальность уступает место сказкам, чтобы те смогли снова стать явью.
Помните, как в раннем детстве вы увидели на полке в серванте большую морскую раковину. Она выглядела диковинно и странно. И была очень красивой. И тогда вы впервые узнали, что, если приложить к ней ухо, можно услышать шум далекого прибоя. А если очень постараться, то и крики заморских птиц, и басовитые гудки огромных лайнеров.
И вы пробирались тайком в гостиную, с замиранием сердца вынимали сокровище из серванта и …слушали, слушали, слушали…
Закрывали глаза и мечтали о далеких странах, о бездонных морях, о шуме прибоя и соленом ветре.
Помните?
Как давно вы не слушали море, замерев от восторга? Как давно вы не мечтали о далеких странствиях?
А ведь для этого нужно просто достать с полки ракушку.
Впрочем, есть способ лучше！
Вы держите сейчас “Морскую тетрадь” – стихи морской души и чудесного поэта Алины Крапивы.
Бережно проведите рукой по страницам этой удивительной книги.
Нет. Так вы не услышите.
Закройте глаза и прислушайтесь…
Слышите? Это шум моря.
Видите? Это солнечные блики сияют на его глади
Это неведомые и прекрасные города и страны появляются из-за горизонта. Настоящие или выдуманные – так ли это важно！
Ведь вы держите в руках волшебный билет в удивительное морское путешествие, где вас ждут приключения и открытия, бурные волны и спокойные глади, неведомые земли и удивительные встречи.
Ну что же вы медлите！ Скорее вперед！
С благодарностью моим родным, поверившим в поэтические строчки и поддержавшим это начинание. Мои самые любимые и невероятные родители – Анна и Игорь —, спасибо вам за душевное тепло и безграничную веру.
С теплотой к близким и друзьям:
Той, которая первая сказала «публикуй» и той, которая хранила мои стихотворения многие годы, даже когда я сама их теряла. Спасибо, Яна.
Той, которая раз за разом твердила «просто пиши, как можешь только ты». Олли Климова, без тебя не случилось бы такой красоты!
Тем, кто слушал стихи первыми, неоднократно перечитывая их бессонными ночами и помогая осекать лишнее, моим трём грациям: Ирэн, Иришке и Ирине.
Тому, кто находил слова ободрения и становился поводом снова писать. Спасибо, любимый!
И ещё многим, чей список добрых дел, важных слов и имён бесконечен. Эта книга не смогла бы появиться без вас, или была бы не полной. Спасибо!
Пора, правда? Чувствуешь?
Время идти.
Давно перемены нас ждут на пути.
Пора. Отправляемся завтра же в путь.
Возьми пару книжек, а там…как-нибудь.
Найдем и гитару, и старых друзей
И даже призванье. Пойдем же скорей!
Вошла. Рампа, луч, микрофон,
На сцене мужской силуэт.
Читает, а голос – металла звон,
Что ж, здравствуй, мой друг— поэт.
Черкнет пару строчек на злобу дня,
А может, и яд прольёт
Сарказма.
(Чем буду моложе я,
Тем больше к тому соблазна.)
Позвольте представиться, это Я–
Ваш слушатель, ваша муза.
Да, тот обыватель, читатель, (да!)
Ваш критик, фанат, обуза,
Которая тянет полёт ваш ввысь
Обратно спуститься к земному;
Которой ничем вы не поклялись,
Но светите каждым словом.
Мой ум, и душевный любой порыв,
Зависит от Вас, так и знайте!
Я— молодость, ветреность – этим вы,
Прошу, не пренебрегайте.
Читают. Серьезны, как никогда,
И темы сегодня старше:
Политика – это же ерунда?
Читают военные марши.
Читают осколки летящих пуль,
Читают разрыв гранаты,
Читают, а в горле так страшно вдруг,
За медиков, воинов, штатных.
За всех, кто ушёл, но когда-то жил
Не вдоволь и не свободно,
Как мы… Кто не тратил пыл
На старбакс, или Мадонну.
Читают. Теперь уже про грехи,
Про общество без утопий.
Читают. Слова эти так легки,
Так сложно принять их всё же.
Читают про смысл и жизни суть,
(И, кажется, я зеваю)
Позвольте мне это перелистнуть,
Раз всё равно не понимаю.
Один начал Бога вдруг обвинять,
Что жизнь стала слишком страшной,
Заламывать руки, зачем-то кричать….
Увозят на каталажке.
Читают трагедии про разрыв,
Читают про боль утраты…
Читают. И всё-таки, странен стих
Про «боль», после тех, с гранатой.
Читают, как здорово всё же жить,
Читают про поколенья.
Читают, как сумрачны этажи
Сознания и стремления…
Читают, а я всё жду " про любовь…",
Вы – слишком реальная сказка.
Мне рано взрослеть от таких стихов,
Пожалуй, вернусь к раскраскам.
Самолёт. Облака, ветер, поле ромашек.
Мир лучится и пахнет! И вовсе не важно,
Что далёкого сны не с тобой приключились.
Оглянись! Ведь ромашки и волны случились!
День, второй – надышаться бы – пройден и год.
Но к ромашкам, послушай, никто не придет!
Самолёт.
Самба. Лето уходило
Лёгким шарфом по перилам,
На песке волны следами
И отцветшими цветами.
Домик, скрывшийся за садом,
Прячет письма и тетрадь
Фотографий с телеграфом,
Досоветскую печать.
В письмах этих дома с садом
Мир покажется иным:
Где-то милым и отрадным,
Где-то странным и чудным.
Все минуло – сад остался,
В новом веке затерялся:
Здесь далёкий и чужой.
Как похожи мы с тобой.
Представь себе мир, полный красок и звуков,
