Это сплав неприхотливых мемуаров и легкого маразма, вполне объяснимого в моем возрасте…
Чем старше и мудрее человек, тем меньше ему хочется выяснять отношения. Хочется просто встать, пожелать всего хорошего и уйти…
Вообще-то, нужно иметь много терпенья, чтобы ему научиться. Я пока ещё учусь…
И ещё, видимо, от перемещения евреев в прост-ранстве многое меняется.
<p>Памятник друга</p>Гранитный обелиск – его надгробный храм,Простой, величественно строгий.И день, и ночь открытый всем ветрамИ видимый всем путникам с дороги.Ограды нет и надписей у плит,Вещавших нам бы неподкупноО том, что жил достойно он и спит,Любому ныне уж доступный.Своею жизнью нас учил он чтитьЛюбви науку, мудрости веков,Среди живущих гражданином быть,Быть непреклонным вестником Богов.Теперь он спит. Вокруг – земная ширь.И всем ветрам, гудящим из вершин.Внимает Его вольная могила…Здесь думы прибавляют жизни силу…Соль жизни в том, что жизнь не сахар,Там соль во всем, а сладость – что живем.<p>Прощанье с другом</p>Друг лежит уж в предсмертной агонииИ зову я прощаться друзей.Я возьму его душу в ладони,Чтоб мне стало немного теплей.А из-под мрачного туч покрова,Из дождей и душевных мукШлю Творцу я за друга слово,Чтоб уход облегчил ему…<p>Проплывает мимо</p>С чуть затаенным и печальным вздохомИз памяти частички я тащу.Мне одиноко ворошить весь ворох,Лет, о которых здесь теперь пишу.Незабываемы друзей ушедших лица.В своей душе их нежно берегу.Но с ними я о чем-то поделитьсяНичем уже сегодня не смогу.И проплывает мимо то, что было,И даже что свежо ещё теперь.Ведь многое душа уже забылаЗа давностью иль малостью потерь.<p>Запах души на Востоке</p>Будто тела немытого,Лошадиным навозом облитого,Сыромятиной с кровью покрытого,Чуем вонь?!.Это запах рабочего пота туркмена…У таджика же запах сушеного на солнце урюка,В Казахстане казах пахнет пустыней неслабо,А узбек пахнет виноградом и пловом,Маком душистым несёт от киргиза.Ну, и, конечно, каждый из нас вносит в воздухСвоего понемногу запаха дивного чуда –Той души человеческой, что дарена Богом.<p>Себя я берегу</p>Наверно, память я еще не потерял,Хотя мне скоро восемьдесят лет.Ем мясо я, а с ним ржаной лишь хлеб,Хожу без палки к другу на обед,Заглядываюсь живо на молодок,Не прочь еще покувыркаться с ними,Понежиться, как прежде, в женских ласках…Я жизнью не вполне понаслаждался,А потому себя я берегуИ без надежды тайной не живу.<p>Где ж мужской секрет?..</p>
