Привет. Меня зовут Александр. Мне 22 года и поэзией я занимаюсь с 15-ти лет. Уже больше семи лет я на этом пути. За это время остались только те стихотворения, который прошли проверку временем и лучше всего отражают моё творчество и мысли. Сильнее всего, на протяжении всего этого времени, меня вдохновляла музыка, а точнее – русский рок. Я собрал их все в один сборник и хочу поделиться своими мыслями и идеями с каждым, кто решил приобрести этот сборник. И каждому я выражаю огромную благодарность. Содержит нецензурную брань.
Извечный холод и серость улиц.
Старая брусчатка, покошенный дом.
Улицы, полные пёстрых куриц –
Печальная картина за моим окном.
Мой старый город, помнящий многое.
Как путник, уставший в дороге.
Вновь завершив путешествие долгое,
Угрюмо стоит у моего порога.
Мне его жаль, особенно вечером.
Когда я также один с вином.
Сижу, размышляя о самом вечном,
Жалея об упущенном, дорогом.
Я здесь поселился на вечность.
Наказав себя за чужие грехи.
Наказав за свою же беспечность –
Что сгорел, другим зажигая огни.
Ужасный бар, пропахший сигаретами:
Дешёвый алкоголь, убитые почки.
Здесь каждый в бутылке ищет ответы –
Почему во вселенной мы одиночки?
Здесь каждый тысячный – шут.
Забавник, не принятый обществом.
Каждый, умирающий в кире – плут,
Что предпочёл всему одиночество.
Частый гость заведений подобных.
Исчерпавший себя верой в других.
Я искал людей бесподобных,
А находил безвольных, пустых.
Я давно предпочёл алкоголь человеку.
Он не меньше пьянит, но не бросит меня.
Я уверен, что с каждым веком,
Правда лишь в бокале вина.
Вот что скажу, во всей этой гуще –
Отнюдь не кофейной, а гуще дерьма.
С каждым днем, тем паче, тем пуще,
Я понимаю, что предпочту лишь себя.
Кто-то уходит. Спустя час уже новый.
Так называемый якобы друг.
В каждой беде помочь мне готовый,
А на деле же просто пиздюк.
Сколько криков о вере, вранья:
И о верности, честности, чести.
Но только средь тысячи воронья,
Один лишь ворон на месте.
Увези меня по железной дороге,
Стуча монотонностью рельс.
Я устал обивать пороги,
Пытаясь унять свою спесь.
Я хочу просидеть в вагоне,
Целые сутки, глядя в окно.
Летний ветер куда-то гонит,
Покуда плетется веретено.
Судьбы нити сплетая едино,
Сводит вместе невидимый бес.
Чувство счастья бесспорно мнимо,
Но имеет свой мнимый вес.
Мнимо все, что летит за окном:
Мнимы леса, стволы деревьев.
Я могу быть уверен только в одном,
Всё пройдет, дай мне лишь время.
Правдива лишь боль от разлуки,
Что уймется спустя года.
Я хочу целовать твои руки,
Я хочу целовать лишь тебя.
Мой мир в бумаге, на страницах
Всех книг, которые прочел.
И каждая история мне снится,
И в каждую из них бы я ушел.
Спасать миры за разом раз,
Погибнуть не давая никому.
И излучать добро из глаз,
С улыбкой подойдя к окну.
Я предпочел бы жить не здесь,
А где-то, странствиям себя отдав.
И слушать эльфов песнь,
Осознавать, что Воланд прав.
Станцуем напоследок танец.
Под музыку моей души.
Станцуем, с тебя же не убудет,
Ведь, для тебя вся моя жизнь – гроши.
Закружим в танце сказочном
Под музыку оркестра сердца,
Что неустанно мне играет,
И от которой никуда не деться.
Запомни мой последний танец,
Подаренный тобою, как подругой.
Твоя улыбка, словно глянец.
Не думал я, что смерть мне станет другом.
Я – поэт, который не пишет.
Я потерял свой дар давно.
Мою душу никто не услышит,
Пока я молча смотрю в окно.
Я – поэт, что ищет строки.
Я ищу свой утерянный дар.
Клянусь, что извлеку уроки,
Может я слишком стар?
Быть может, исчерпан лимит,
Что дан мне свыше на слова.
Но ведь чувствую, кровь кипит,
Значит не прошла моя пора.
Я – поэт, который ищет,
Ведь совсем еще молод.
Я восстану на пепелище,
Только сожги и дай повод.
Я ходил по дорогам от края до края:
На север, на юг, запад, восток.
Видел, как небо в огне сгорает,
И прорастает жизни цветок.
Я видел: гибель, рождение, старость.
Видел: богатых, нищих, больных.
Среди несчастий зарождалась радость,
И отражалась в улыбках людских.
Истоптал все дороги раз за разом,
Ища то, что было когда-то мое.
Спасти её можно лишь фразой,
Фразой о том, что любишь её.
Я искал. Я устал. Я измучен.
Сидел один на краю, ждал конца.
Мне казалось, я ей не нужен,
Но тут рядом села она.
Хотел я спросить: почему она здесь,
Ведь я не нашел, не сказал, что люблю.
В последний момент успел прозреть –
Кто-то другой сказал, она суждена ему.
Певцы, поэты, музыканты, кто мы?
Мы все творцы своей мечты.
В любой момент сорваться в путь готовы,
С кем-то или даже одни.
Все говорят, что мы не к месту,
Что лучше дом-работа-дом.
Но леплены мы из другого теста,
Идём совсем другим путем.
Мы знаем, это денег нам не даст,
И, может, славы тоже не получим.
Мы ошибемся очень много раз,
Но может быть, кого-нибудь чему научим.
Быть может кто-то, канув в лету,
Бессмертие получит на бумаге,
Его величие пройдет по свету,
И это станет его благом.
Забытые богом твари.
А может и кем-то другим.
То, что нашли, никогда не искали,
То, что искали, никогда не нашли.
Искали пути для спасенья.
Искали дорогу на юг.
Искали себе искупления,
Год за годом делая круг.
Замкнутый круг повторяется.
Поиски истины вечно идут.
Двери назад закрываются,
Все дороги на погибель ведут.
Нашли только горе и горе.
Нашли сигареты, вино.
Нашли под луной чисто поле,
Но всегда было что-то не то.
Может, мы были не с теми.
Может, мы были не там.
Может, не те песни пели,
И пили не то до утра.
Темнеет небо, кричать вороны перестали;
Сменился птичий крик на крик людей.
Кого-то вновь на публике распяли,
Хваля своих безумных королей.
Земля, разодранная войнами, краснеет.
Погибнет новый урожай к зиме.
Что бедный фермер здесь весной посеет,
То осенью сгорит в огне.
Отстроят новый замок – тут же рухнет,
