Стихи о жизни, о судьбе. Счастливые и не очень строки из глубин души. Грусть и вера в светлое.
день угасал, едва смеркалось,
сирени по аллеям дым,
за ним скрываясь, лето кралось,
и месяц был таким худым,
ушёл последний день весны,
а я влюбиться не успел,
совсем не то сулили сны,
и не о том мне ветер пел,
я не спешу, ведь на погосте,
наслышан я, такая скука,
мы все здесь временные, гости,
но тяжела с Землёй разлука,
кольцо заветное в руке,
Вселенной чую круговерть,
сужу о бренном налегке,
и пусть лишь в спину дышит смерть…
что– то стал я невезучим,
грузят, суки, не везу,
я манерам не обучен,
и не выпущу слезу,
хорошо бы, стать Ван-Дамом,
забрести в соседний бар,
по-французски, здешним дамам
запалить любви пожар,
хорошо бы, если сразу
сбросить всё ярмо проблем,
щуке, рыбке только фразу,
и не будет этих тем,
хорошо лишь на погосте,
тишь и божья благодать,
мы ещё пока здесь гости,
чтоб ушедшим здесь воздать,
все, пока в одном котле,
в своём соусе, как шпроты,
тлеет жар ещё в угле,
сам пойми, зачем и кто ты…
лишила жизнь тебя стыда,
она безжалостно жестока,
с мужчиной ты лишь иногда,
а так одна, ты одинока,
былые комплексы, привычки
совсем исчезли, без следа,
заключена любовь в кавычки,
порою слёзы, как вода,
уже не смотришь на иконы,
у них не просишь ничего,
обходишь правила, законы,
и без друзей, и без врагов,
не ждёшь, не веришь, не случится,
живёшь, и не идёшь ко дну,
как одинокая волчица,
пока не воешь на луну…
ну, не любит шея плаху,
солнца блик от топора,
делать нечего, в рубаху
первой свежести с утра
облачаюсь, слава Баху,
слышу, как звучит орган,
спирта, водки ли рюмаху,
и патрон один в наган,
стены в плесени и мрачны,
коридор, звучат шаги,
приговоры однозначны,
для народа все враги,
только там, уже в тоннеле
понимаешь, кто есть враг,
тут и ангелы поспели,
вот ещё один дурак,
просыпаюсь в одночасье,
по лицу холодный пот,
я живой, вот это счастье,
всё иное анекдот…
черёмуха взорвалась в этот вечер,
наполнив ароматом грусть,
как жаль, что цвет её не вечен,
а, впрочем, так всегда, и пусть,
а рядом дремлет куст сирени,
её гримёр ещё в пути,
в природе всё, как и на сцене,
и время есть, когда цвести,
у каждого из нас есть время,
не надо, милая, страдать,
лет череда, увы, не бремя,
чтобы красиво увядать,
идёт за нами наше племя,
в нём наши вложены труды,
мы обронили наше семя,
так много утекло воды…
берёзка в зеркале пруда
нарядом новым любовалась,
листочков свежих череда
о чём-то о своём шепталась,
и я когда-то, как листок,
тянулся к солнечному свету,
смотрел с надеждой на восток,
осанну напевая лету,
не знал, не ведал я тогда,
что впереди, на пике, злато,
