...и тогдаон видит тень дерева, колеблющуюся на стене,женщину, разговаривающую во сне,у неё голубая жилка на левой руке,на левом виске,граница её на замке.Он думает о страшном одиночестве спящих людей,поскольку каждый плывёт по своей воде,каждый ведёт долгий неслышимый разговор,который не разделит ни один сексуальный партнёр,ни один ворне проникнет в её чертоги. За окномлежит залитый ледяным, ртутным светом двор.Боже мой, думает он, как же я одинок,хотя бы один голос, один телефонный звонок,он прислушивается, но во всей огромной странеспящие люди, точно утопленники на дне.Он поднимается, на цыпочках проходит в кухню, включает свет,и видит – в углу стоит существо, похожее на слово "медвед",с огненными зубами, с булавочками зрачков,сетевое чудовище, преследующее любовников и торчков.И тогда он надевает скафандр, задраивает люки выходит наружу, туда, где вращаются в пустотеледяные ядра, обломки небесных тел,морские звёзды, голотурии, червецы,и он отбирает пробы, коллекционирует образцы,он доктор наук, ему неслыханно повезло,и разумные звёзды глядят на него сквозь стекло.<p><emphasis>Фантастическая биография женщины</emphasis> </p>Погляди, вот женщина, которой 79 лет, она никогда не состарится и никогда не умрёт,у неё было 200 любовников, но только один – поэт,но ей был милей пилотблестящего космического корабля, улетевшего на луну,он до сих порглядит на неё из Моря Дождей,из разбитого модуля, покорёженного металла,вплавленный в лунный лёд,в лунный свет,глядит на землю – но видит её одну,единственную из людей...А тот, который поэт, естественно, тот поётдо сих пор, о том, что она никогда не умрёт,ни в семьдесят девять, ни в сто семьдесят девять лет,потому что онсделал её бессмертной – каждый её ноготок,крашенный ярким лаком,каждый сустав, нежную кожу её,светящуюся в темноте,о как ты прекрасна, возлюбленная моя,как ты прекрасна, и нет на тебе пятна,а онане слушает ни хрена,всё смотрит вверх, туда, где встаёт луна,багрова, ряба, страшнав ужасной своей наготе.<p><emphasis>...так, она</emphasis> </p>
