— Это Вика Огнева, пап, мы учимся вместе, — я толкаю малышку обратно к столу, чтобы усаживала туда свою огненную задницу и не светила ей перед папкой, которого я не раз видел с моими ровесницами, пока мама его отшивала. — Бу… — начинаю я, но натыкаюсь на ее гневный взгляд. Блять! — Вик, это мой отец Евгений Александрович.
— Здравствуйте, — шелестит она смущенно. — Приятно познакомиться.
— Можно просто Женя, я еще не так уж и стар. Седина не в счет, это у меня с двадцати пяти, как на заводе током ударило.
— Мы бы с удовольствием послушали эту увлекательную историю, пап… — напрягаюсь я, но тот резко меняет тон и тему разговора.
— Зря ты не предупредил меня, Арсений, что с дамой будешь, — отец улыбается и с явным интересом скользит взглядом по Огневой. — Я бы еще один букет захватил.
— Вике я сам букеты дарю, — огрызаюсь я, хотя на отца за его шутки давно не злюсь. Просто все, что касается Булочки, меня триггерит. И, кстати, хорошо напомнил — букет всего один был, буду чаще дарить.
— А это ты молодец, — он хлопает меня по плечу. — Таня, — отец останавливает искрящийся взгляд на маме, делает к ней пару шагов, клюет носом куда-то в область уха и торжественно вручает ей розовый ванильный букет. Вижу, как Булочка прячет смущенный взгляд, и записываю на подкорке, что ничто девчачье моей малышке не чуждо. Розовые так розовые.
— А что, красные розы у твоего флориста закончились? — иронизирует ма, уже наливая воду в вазу, чтобы поставить цветы.
— Ты же в прошлый раз сказала больше такую пошлость тебе не носить, — скалится отец.
— Ну, сказала и сказала. А ты прям всегда слушаешь то, что я тебе говорю, — мама выразительно закатывает глаза. Но я вижу ее насквозь — тает она от папаши. Разве так бывает, чтобы спустя столько лет? Видимо, да, потому что, пока отец обнимается с Лёвой, а потом усаживается за стол, она успевает зарыться носом в пышные розовые бутоны и улыбнуться. Незаметно для него, конечно.
— Я тут на днях с тренером твоим разговаривал, — заводит отец любимую пластинку, уже поглощая повторно разогретую лазанью. — Он сказал, что на следующей неделе тебе должны приглашение прислать из Черногории.
— Угу, — отвечаю пространно, перехватывая вмиг насторожившийся взгляд Булочки.
— Сложно без тебя команде будет, конечно, — продолжает он. — … Артурович тебя очень хвалит. Говорит, что такого игрока студенческая лига у нас в стране давно не видела. Но я ему сразу сказал, чтобы не рассчитывал на следующий семестр — в Европе перед тобой такие перспективы открываются. И играть с топами будешь, и учиться в хорошем заграничном вузе.
Хочу сказать ему, чтобы помолчал, но вместо этого сам молчу. Впиваюсь взглядом в лицо Вики, которое сначала выражает недоумение, а потом, когда отец упоминает Европу, — потрясение.
Блять. Зла на него не хватает. Ну, не так я хотел сказать Булочке о своем скором отъезде. Точно не так.
Тори
Несмотря на то что я изо всех сил стараюсь не подавать вида, каким шоком стали для меня слова отца Арсения, подозреваю, что выходит не очень. Пока Евгений Александрович продолжает как ни в чем ни бывало рассуждать о баскетбольном будущем сына, я несколько раз ловлю на себе встревоженный взгляд Громова и один раз внимательный — его мамы, но лишь выдавливаю улыбку и отмалчиваюсь.
Семья у Арсения, конечно же, потрясающая, как и он сам — иначе и быть не могло. Но я не в состоянии думать ни о комплиментах его отца, ни о сдержанном поведении Татьяны Сергеевны, которая больше не упоминает про мед, ни о забавном младшем Громове — глядя на него я могу представить, каким был в детстве Арсений, до того как стал уже-почти-мировой-звездой.
Я расстроена. Жутко. Как будто мне дали огромную розовую сахарную вату, которую я обожала в детстве, и после первого же укуса забрали. Это несправедливо. Теперь я вспомнила его слова о Европе во время нашего свидания. Тогда я не восприняла их всерьез, для меня все это не более, чем фантазии, но… Зачем вселенная заставляла поверить, что у нас с Арсением что-то да может быть? Для чего все это было? Я раз за разом проматываю в голове: Европа, топы, заграничный вуз. И не хочу верить. Что, если мне это все послышалось? Придумала от нервов? Но нет же. Взгляд Арсения говорит сам за себе.
Это правда. Он уйдет. Ничего не будет.
В машине мы едем молча, каждый себе на уме. Арсений злится — я это чувствую даже по его манере вождения. Он раздражен: барабанит пальцами по рулю, клацает радиостанции, пока совсем не выключает проигрыватель, погружая нас в гнетущую тишину. Мне кажется, я слышу, как гулко бьется мое сердце. Я — развалина. Не могу собрать себя, чтобы выдавить и слово, но хотя бы не плачу — уже хорошо. Слез нет совсем, будто я получила то, чего ждала. Если очень ищешь подвох, то всегда его найдешь, так ведь?
— Отвезешь меня в общежитие? — я набираюсь смелости заговорить, лишь когда мы заезжаем на подземную парковку в доме Громова. Смешно, что я смелею от трусости, потому что не могу представить, как останусь сейчас с ним наедине.