Я прошлою зимою так продроглаБез друга, без любви и без тепла.Я думала, что вы ко мне надолго,Казалось мне, я вас всю жизнь ждала.Вы были так решительно несмелы,Вы были так пленительно смелы.Я ничего сказать вам не посмела,Когда вы так стремительно ушли.Постарайтесь забыть,Как в камине дрова догорали,Как закутала ночь в покрывало колдунья-метель.Постарайтесь забыть,Что шептали вы, как целовали,Как я верила вам и какой была смятой постель.Ни недругом не стали вы, ни другом,Я вас искать под утро не помчусь,Вы мой недуг. Я мучаюсь недугомИ, может быть, не скоро излечусь.Но я и вам покой не обещаюИ знаю, что вы вспомните не раз,Как, согревая ночь, дрова трещали,Но это вам неведомо сейчас.<p>В полуденном саду</p>Как прелестны ваших локонов спирали,Как хорош лица расстроенный овал.Никогда вы никого не целовали,Я был из тех, кто вас тогда поцеловал.В полуденном садуЖужжание шмеля,Застыл июль в тоскеВ полуденном саду.Не зная, что приду,Чертили вензеляВы веткой на песке,Не зная, что приду.Как испуганные бабочки, вспорхнулиБрови темные над парой серых глаз.Никогда вы никого не обманули,Я был из тех, кто так потом обманет вас.В полуденном садуЖужжание шмеля,Застыл июль в тоскеВ полуденном саду.Не зная, что приду,Чертили вензеляВы веткой на песке,Не зная, что приду.Цветы жасмина ваши пальцы обрывали,Я вас не смог, как ни старался, полюбить…Я был из тех, кого вы вспомните едва ли,Я был из тех, кто вас не сможет позабыть…<p>Живи спокойно, страна</p>Глазам своим поверить не могу —За эту жизнь у неба я в долгу,За то, что мне данаВолшебная струна,Которой я вас всех согреть должна.Порой ко мне в ребро стучится бес,Порой слетают ангелы с небесИ громкий сердца стукСтихи рождает вдруг,И это просто чудо из чудес.Диктует жизнь другие имена,И юным аплодирует страна.Но вы пришли ко мне,И верю я вполне —Стихи мои пока еще в цене.Я знаю – есть красивей и умней,Талантливей намного и стройней.Но с модою вразрезЯ не теряю вес,Но вроде и ко мне есть интерес.Живи спокойно, страна,Хоть я не очень-то юна,Но не хочу быть в тени.Ну извини!!!<p>Сверкащий камень</p>Помню, как в послевоенном дворе мы, дети, искали «сверкащий камень». Да-да, именно сверкащий – так мы говорили. Это были небольшие кусочки то ли мрамора, то ли булыжника, мы находили их на улице, чиркали друг об друга, и высекались искорки. Они сверкали в наших ладошках, не обжигая, и, казалось, озаряли нас каким-то сказочным огнем. И вот так же я потихоньку-понемногу всю жизнь чиркаю мысленно прекрасные камешки, и искорки превращаются в стихи и рассказы. И ничего волшебнее для меня на свете нет.
