Обойтись быМерцаньемСвечи и лампадки,Но, наверно, нельзя,ПосколькуОбычай таков:Все уляжемся мыВ аккуратные грядки,Чтоб нас дождьПоливалИ нежилСнежный покров.Но пройдут времена,А, возможно,Едино мгновенье,Ветер сдуетДолойОгородные нашиХолмы,И повыдует напрочьПоследние крохиСомненья,Что терзало когда-тоНаши сердцаИ умы.Ни того,Ни другогоНе будет ужеИ в помине.Да и незачем,ЕслиДаже могила пуста.Но покаСуть да дело,Пусть ИудаВисит на осинеИ горячие губыЛепечутО Воскресенье Христа.Ну, конечно,Другой,Не имевший обидыНа зренье,Что-то там разглядит,Не подвластноеДаже уму.Если естьНастоящееВ миреСмиренье,Это – знать,Что умрёшьИ тогда лишь поймёшь,Что к чему.2015<p>«Вот лепестки цветка…»</p>Вот лепестки цветка,Разбросанные ветром.Не жизнь так коротка,А смерть быстра с ответом.Весна вернёт цветы:Господь всё побеждает.Но жаль мне красоты,Что лишь мгновенье знает.И всё ж зацепка естьВ житейской круговерти:О Воскресенье весть,А, значит, о бессмертье.2015<p>Портрет Нарышкиной</p><p>(1799)</p>Портрет Нарышкиной в тениЕё умолкнувшего пеньяНапоминает мне те дни,Когда вся жизнь – одно мгновенье.А юность тем и хороша,Что и раскрыл Боровиковский.Её вспорхнувшая душаЕщё звучит в его наброске.Не cхвачена наверняка,Но и неявным очертаньемОна бессмертьем нам близкаИ сладострастным обаяньем.2015<p>Крым</p>Крым – это Рубенс моря.Не пишет, пышет он,Горячим солнцем вторяСиянью синих волн.Не краски по приметам,Здесь жизни торжество.Закаты и рассветыВ палитре у него.А холст – да он повсюду,Весь мир на рубеже.Есть где явиться чудуИ явлено уже.Тут не искусство – что-то,Что ближе к бытию.Он в кровь своих полотенПодмешивал свою.Но это, как в сосудеНалитое вино:Всегда собою будет,Пока собой хмельно.2015<p>«Эх, ватник-телогреечка…»</p>Эх, ватник-телогреечка,Судьба к тебе строга.Хоть не блестит копеечка,А всё-таки деньга.Почём она, болезная?Тут счёт совсем простой.Была она, железная,Дороже золотой.И ты, сермяга серая,С тебя такой же спрос.Славна ты не манерами,А стойкостью в мороз.В тебе наш век отметилПерелицовок дар,Сложив гусарский ментикИ душегрейку бар.И на работу годная,И в праздник, коль чиста.Ты, как душа народная,Не так уж и проста.А тем, кто всё коверкая,Грозит тебе огнём, —Напомню я про зеркалоИ про мартышку в нём.2015<p>В гостях у мотылька</p><p>На Соловках</p>
