Степан Геннадьевич поворачивается ко мне. Улыбаясь, подмигивает. У меня глаза становятся больше. Мне кажется, я даже начинаю догадываться, что сейчас ответит босс. Сердечный ритм останавливается. Дыхание замирает. Я во все глаза смотрю на мужчину.
— С тобой поедет моя ассистентка, — выдает Степан Геннадьевич.
— Нет! Не-не хочу, — заикаясь, отрицательно качаю головой.
— Так нечестно! — слышу в динамике.
— Я все решил, — резко отвечает босс, убирает с моего колена руку и отключает вызов.
— Но…
— Майя. Это твоя работа. Сейчас ты будешь нужна моему сыну больше, чем мне. Поможешь ему подать все документы в институт. На тебя я могу положиться. А на него — нет. Да и выбора у тебя нет. Скажу честно: командировки в твоем договоре прописаны. Считай, это твоя первая командировка.
— Мне не нужна нянька! — грубо отвечаю отцу. — Тем более одна из твоих подстилок.
— Заткнись! — обрывает меня отец. — Как ты смеешь говорить подобное?
— Я констатирую факты, — парирую, но обороты все же сбавляю.
Грубить отцу не хочу. Но с эмоциями справиться практически невозможно. Я так долго уговаривал его отпустить меня, и что в итоге? Меня будет сопровождать какая-то тетка? Зачем мне нужна нянька? Я хочу развлечься там с друзьями, а она будет шататься за мной везде, а потом отцу докладывать.
— Макс. Лучше не доводи меня, — качает головой отец.
— Ладно. Мне плевать. Я вообще никуда не поеду. Либо я еду один, либо не еду вообще.
— Уже поздно. Билеты куплены. Так что дуй наверх, собирай вещи.
После этих слов отец разворачивается, чтобы уйти.
— Пап?! — моему возмущению нет предела.
— Я все сказал. Ты просил — я сделал. И потом не говори, что я что-то для тебя не делаю…
— Да пошел ты! — бубню себе под нос и, сорвавшись с места, вихрем залетаю на второй этаж, с силой хлопая дверью. — Ублюдок!
В груди горят разочарование и злоба, то ли на отца, то ли на себя…
Я не могу понять, что со мной. Подхожу к окну. Смотрю ему вслед: он садится в машину и отъезжает. Я знаю, что он поехал к очередной шалаве, с которыми проводит свое свободное время. И это бесит.
Кинул мне подачку и возомнил себя любящим отцом. Ненавижу.
Резко отворачиваюсь и падаю с размаху на кровать. Закрываю глаза. И тут же так некстати в голове всплывает образ девчонки из лифта. Губы дергаются в усмешке, когда вспоминаю ее вытянутое лицо после того, как поцеловал ее. Зачем я это сделал? До сих пор не могу понять. Не знаю. Захотелось.
Интересно, о чем она в тот момент думала? И, что самое интересное, она не смутилась и не отскочила! А продолжала стоять, сжимая свою стремную сумку в руках. Скорее всего, она хотела ответить на поцелуй… Глупая.
Я сразу понял, что ей понравился. Наверное, поэтому поцеловал. Господи! Какого хрена она влезла в мою голову?! Зачем? Почему? Не знаю. Честно, не знаю! Зато я знаю на сто процентов, что сейчас она ненавидит меня.
Как же это было подло с моей стороны — уйти и ничего ей не сказать! Но я был так зол на отца, что всю свою злость выместил на ней. Мне захотелось хоть кому-то сделать больно. Так же, как сделал мне отец. А эту девчонку мне будто подкинула судьба. Хоть я в нее и не верю, но тут было сложно ошибиться. Я, как только вошел в лифт, с первого же взгляда понял, что она стажерка. У отца в офисе только стажеры выглядят так, как будто их терзали в комнате пыток целую неделю. Да и то, что она меня не узнала (а меня знал весь офис), тоже говорило о том, что девчонка новенькая. И мне, как оказалось, пошло это на руку. Я сделал все как и хотел.
Обидел ее. Уязвил самолюбие. Поступил так же, как и отец со мной.
Вспоминая все это, я чувствую приступ острого любопытства: насколько сильно она на меня злится? И вообще злится ли? Может, и вовсе обо мне не думает? Хотя вспоминаю ее взгляд и понимаю, что помнить она меня будет еще долго. В отличие от меня.
Поворачиваюсь на живот, дотягиваюсь до телефона, который лежит на тумбочке. Набираю номер. Вызов принимают после первого же гудка. И слышу из динамика ласковое:
— Мур, котик. Соскучился?
— Давай встретимся, — я не спрашиваю, утверждаю.
— Максик, я немного занята, — щебечет виновато.
И я, не объясняясь, тут же отключаюсь.
Раз… Два… Три…
Телефон вибрирует от входящего вызова. Улыбаюсь уголками губ. На экране высвечивается «Зависимая».
— Чего тебе? — отвечаю грубо.
Алина тут же рассыпается в объяснениях, которые мне нах не сдались, будто и не замечая моего тона.
— И?! — перебиваю девушку на полуслове.
— Я через десять минут за тобой заеду, — заискивающе предлагает. — Дождешься?
— Жду ровно десять минут. Время пошло, — отключаю вызов, откладываю телефон.
