Так! Надо кое-что написать и оттащить мастера из этой комнаты. Первое дело… Готово. Оттащим старика в… в кухню. Возвращаюсь в комнату. Прикрываю циновками испорченную печать. Перекладываю бессознательного Неджи поверх. Держись, мальчуган, всё будет хорошо!
Открываю дверь и с поклоном приглашаю носильщиков… тюремщиков… а неважно… забрать тело. Те убеждаются в наличии печати на лбу и уносят бессознательное тело.
У меня остаётся ещё два дела в этом доме. Достаю из рюкзака кипу чистых… почти чистых… листочков. Смотрю сперва на записи мастера. Потом смотрю на фуин в центре комнаты. Потом иду к мастеру и смотрю на книжку рядом с мастером. Что же выбрать. Да, что тут думать. Ты же уже всё решил, Наруто! К чему эти сцены. Станиславский тебе не поверил бы…
Полчаса спустя
Прикладываю листочек с оригинальным текстом к стеклу окна. Поверх прикладываю свои чистый листок. Оригинал прекрасно просвечивает. Начинаю процесс который в кругу студентов технических вузов называется словом «перестеклофонить». Готово!
Такое ощущение, что последние крупинки доступного мне времени стремительно просачиваются сквозь пальцы. Не будем игнорировать голос интуиции. Настоящий Рицко уже час издаёт неприличные звуки в туалете. Скоро в головах окружающих начнут появляться идеи о принудительной помощи страждующему. И тогда всё пропало. Решено. Сворачиваюсь. Но предварительно заметаю след ведущий ко мне от мастера Фуюки. И поможет мне в этом алкоголь и романтика.
Пять минут спустя
Наблюдательность Наташи Ростовой: Куноичи. Возраст выше среднего, но всё ещё не потеряла надежду.
Женская интуиция: Считает себя нежной и романтичной натурой, но если спросить её что же такое «нежность» и «романтика», то можно очнуться в больнице…
Женская логика: …потому что все мужики козлы.
Как вы уже наверно догадались, мои дорогие воображаемые друзья, это я подошел к куноичи клана Хьюга. Выбирал я её не наугад, а целенаправленно. Есть у меня план, в котором мастери Фуюки просыпается в объятиях страстной и романтичной куноичи. Списывает некоторые несостыковки прошедшего дня на алкоголь. А дальше не копает, так как все его силы уходят на романтические отношения. Все довольны. И все счастливы. С поклоном протягиваю ей послание.
– Госпожа, это вам от мастера Фуюки.
– Ммм. Ну что ж почитаем…
Давай. Уж как я расстарался. Ух!
– Ты как старинная монета…
Только не надо такого недоумения, пожалуйста. Это же любовная лирика. Я же старался.
– чью плоскость я верчу в своих руках.
О, уже лучше. Появился румянец на щеках.
– И пусть валялася ты где-то…
С чего это она побледнела. Такого эффекта я не планировал.
– согреть теплом тебя я буду рад.
Снова покраснела. Странные они эти женщины. Сколько лет я был в браке в прошлой жизни, а так и не могу сказать, что начал понимать женщин.
– Ты как старинная статУя…
Упс. У неё глаза кровью налились. Что-то пошло не так…
– у которой вовсе нету…
Эээ. А зачем рвать записку на мелкие клочки? Там же продолжение на следующей странице…
«рук, но красоту она ими образует.
Посему приди и обними меня,
тебя я видеть рад, любовь моя»
Вроде бы, неплохо получилось.
– ФУЮКИ, СКОТИНА ТЫ ЭТАКАЯ! ЗНАЧИТ Я СТАРАЯ? ЗНАЧИТ Я ПЛОСКАЯ? И ВАЛЯЛАСЬ ГДЕ ПОПАЛО И С КЕМ ПОПАЛО?
Эээ. Стоп. Про «с кем попало» в стихе не было. Не надо мне приписывать свои мысли. Но я лучше промолчу.
– А В ПОСТЕЛИ Я КАК БРЕВНО В ВИДЕ СТАТУИ?
Женщина, ты что такое несёшь? Ты где это разглядела?
– И ЗНАЧИТ ЭТОГО САМОГО У МЕНЯ НЕТУ? ОБ ЭТОМ ТЫ ЖАЛЕЕШЬ?
Это ты вообще о чём, странная женщина?
Что это за стремительный вихрь пронёсся мимо меня? Ого. Вот это скорость. Это она к Фуюки побежала. Упс. Слышу звуки ударов. Похоже сейчас его обычный, алкогольный сон… фуин «Сон» я уже убрал… переходит в бессознательное состояние. Но, думаю она всё же не убьёт его. Это мне моя женская интуиция подсказывают. Кхм. Срочно забудьте то, что я сейчас сказал. Прозвучало это так… нелепо… что просто слов нет.
У меня тут осталось только одно маленькое дело. Смешиваю содержимое бутылки самогона с пузырьком моей слюны, насыщенной чакрой. Смесь уже проверена в столкновении с иностранным шиноби. Работает как напалм. Фиг потушишь! Захожу в дом. Из кухни слышны крики, стоны боли и звуки ударов. Поливаю смесью печать на полу. Туда же кидаю и свою печать «Сон», предварительно сломав её вдоль и поперёк. Чиркаю спичкой. Прощайте, улики! Теперь бегом к оригинальному Рицко.
Пять минут спустя
Вовремя же я успел. В дверь туалета, где спит Рицко-оригинал, уже барабанит какой-то мальчуган моего возраста. Он что, других туалетов не знает? Или не в курсе зачем кустики нужны? Надо отвлечь его, но так, чтобы он ничего не заподозрил и меня не запомнил. Шепчу «Разум мой – твердыня моя!». О, есть идея.
Достаю из рюкзака жменю мелких монеток. Я всякого разного хлама набрал просто полный рюкзак. Подкрадываюсь к мальцу сзади, разбрасывая монеты дорожкой, ведущей за дом.
– Это твоя монета?
– Эээ… нет.
Какой честный мальчуган.
– Говорят сегодня с неба падали монетки. Ничейные. Кто их соберёт – того они и будут.
– Врёшь!