Я люблю, когда солнце встает,И над речкой туман расстилается,Соловей голосистый поет,До утра поет, заливается.Я люблю блеск хрустальной росы,Камышинок шуршанье в тиши,Я люблю твои русые волосы,И озоновый запах грозы.Я люблю, когда вишни цветут,Когда сад и земля в цвету.С каждым днем, как с чудом встречаешься!Я люблю, когда ты улыбаешься…Я люблю по полям бродить,Когда небо синее-синее.Я люблю все на свете любить,Это чувство такое сильное.<p>Козловский Е</p><p>Фотоэтюд</p>Загадочно-ритмичен негатив.Процесс печати странен и приятен.Бумагу в проявитель опустив,Я различаю в шуме белых пятенКартину, что увидел объектив:Горели окна, точно на весу,Высотный дом – от булочной до шпиля —Был опрокинут в рябь ночной реки,И мчались по Садовому кольцу —По Земляным Валам – автомобили.И блеск асфальта множил огоньки.<p>Коновалов Валентин Алексеевич</p>Родился в Вологодском районе. Закончил ВМИ, зоотехнический факультет. Автор нескольких сборников стихов.
В настоящее время проживает в селе Липин Бор.
<p>«Среди далеких знаков зодиака…»</p>Среди далеких знаков зодиакаМой звездный покровитель – Скорпион.Магический пустыни забиякаСозвездием целым дарит небосклон.Как далеки законы мирозданияОт дел земных и суетных тревог,От беспредельной грусти увядания,Колесами истерзанных дорог.Где журавли давно закрыли лето,Сменили музыку и леса, и воды.Где юных вьюг лишь первые приметыИ сумерек холодные следы.Но мне по сердцу новые картиныИ осени бунтующей порыв.Как смена чувств, какой-то зов глубинныйДалекой и неведомой поры.<p>Деревня</p>Мы не помним давно всех обычаев древних,Все спешим и клянем неустроенный быт.Вид знакомой, покинутой всеми деревниСред лесов и цветущих лугов не забыть.Все дворы заросли лебедой и крапивой,Завалился и сгнил деревянный плетень.И тропинки повиты ольхою и ивой,Уж не манит березы пугливая тень.Не сердясь, понимая, никто не заставитВсех ушедших обратно вернуться домой.Будет тонко скрипеть покосившийся ставеньИ проемы окошек пугать пустотой.Время память о всех деревенских заглушит,Как заглушат поля и луга ивняки.Лишь на Троицын день соберутся старушки,Молча будут сидеть допоздна у реки.Больно сердце сжимают такие утраты,И пустеет душа, будто эти дома.В деревянной избе, при багряных закатахЗдесь когда-то Россия родилась сама.<p>Осеннее</p> 
