— Это мой ребенок?— Не понимаю о чем вы, Дмитрий Назарович. Это мой ребенок, — говорю с ударением на слове "мой". — То, что мы с вами один раз... ну вы поняли... это не делает вас отцом.— Что? — рычит он и надвигается на меня. — Один раз? Хочешь повторить?Я невольно бледнею:— У меня, вообще-то, есть муж.— На Кипре ты о нем что-то не вспоминала! — он хватает меня за руку и тянет за собой. — Теперь будешь жить у меня. И еще...Он разворачивается, толкает меня к стене и впивается в мой рот поцелуем. А через минуту, когда нам обоим уже не хватает воздуха, шепчет мне в губы:— Кажется, ты подала на развод!Я застала мужа с другой и решила ему отомстить. Но кто же знал что у той ночи будут последствия, а случайный любовник окажется моим боссом?
– Милый, я дома, – говорю, переступая порог.
И сразу обо что-то спотыкаюсь. В полумраке коридора ничего не вижу. Шарю рукой по стене в поисках выключателя.
Наконец, зажигается свет.
Я замираю, не веря своим глазам.
На полу лежат чьи-то туфли. Женские. Лакированные и остроносые, с убойной металлической шпилькой.
Как в полусне стаскиваю жакет, вешаю на крючок и направляюсь к спальне, по пути подбирая чужую туфлю. Квартира однокомнатная, так что не промахнешься.
Спальня плотно закрыта. Из-за двери доносятся звуки.
Моя рука замирает над ручкой. По спине пробегает холодок.
Толик там не один? Ну, может, это его коллега в гости зашел или мама?
Ага. И они там вдвоем громко скрипят матрасом.
Решительно толкаю дверь.
Она открывается, но этого никто кроме меня не замечает. Еще двое участников сцены слишком заняты, чтобы замечать что-то, кроме себя.
Да, если это и коллега моего мужа, то они тут явно не чай пьют.
Я в полном ступоре смотрю на вакханалию, происходящую на кровати. Матрас скрипит, одеяло бугрится, мужские и женские стоны разносятся по комнате.
– Я вам тут не мешаю? – подаю голос, но на меня никто не реагирует.
По сердцу будто стеклом режут. На глазах проступаю слезы. Не могу поверить, что это все происходит со мной.
– Але! – кричу еще громче.
Туфля в ладони словно огнем печет. Швыряю ее в горб на кровати.
Горб ойкает и замирает. Из-под одеяла высовываются две головы.
Минуту назад я надеялась, что это младший брат мужа со своей девушкой или сосед. Да кто угодно, только не мой благоверный. Но это он и какая-то краля.
Толик смотрит на меня округлившимися глазами:
– Ты рано…
– Я вовремя, – язвительно кривлю губы, хотя на самом деле мне хочется плакать, – Это вы задержались.
– Марина, это не то, что ты подумала, – говорит он и накрывает одеялом свою любовницу. – Это… это случайность.
– Ей стало плохо, и ты решил сделать ей дыхание рот в рот в нашей кровати? Или это новый вид постельного массажа? – раскаляюсь я.
Никогда еще фраза “Это не то, что ты подумала” не вызвала во мне такой бури.
– Марина, ну не начинай, – Толик встает с кровати.
Он здоровый накачанный парень с идеальным телом атлета. Инструктор по фитнесу. И эта вертихвостка в его постели наверняка одна из клиенток! Подсела на его кубики в прямом и переносном смысле.
Тьфу! Даже думать об этом противно.
Я направляюсь к шкафу. На полу разбросаны женские вещи. Ботинок застревает в чужом лифчике. Я зло срываю его с ноги.
Поверить не могу, что это все мне не снится. Толик слишком спокоен для того, кто изменил в первый раз. Значит, давно уже практикует. Вот гад!
Он идет за мной.
– Марина, – касается моего плеча. – Что ты задумала?
От его прикосновения становится тошно.
Молча сбрасываю его руку, а сама достаю чемодан и начинаю активно запихивать в него вещи.
– Марин, не делай глупостей. Давай поговорим.
– Нам не о чем говорить, – закусываю губу. – Иди, разговаривай со своей кралей.
Руки дрожат. Вещи в чемодан едва влезают.
– Я серьезно, не дури. Сама виновата, что так рано вернулась, я тебя только завтра ждал.
У меня перехватывает дыхание. Почему мне никто не сказал, что это так больно? Три года брака и все впустую. А еще, дура, сюрприз ему приготовила…
Застегиваю чемодан, разворачиваюсь. Толик так и стоит передо мной в чем мать родила. Только руки на груди сложил.
– И куда ты сейчас поедешь?
– Не твоего ума дело.
– Как раз моего. Ты все-таки мне жена.
– Ой, надо же? И давно ты вспомнил об этом?
– Не язви. Ты сама виновата.
От такой наглости я на миг теряю дар речи.
Краем глаза вижу, что любовница слиняла с кровати вместе с одеялом и чуть ли не червячком ползет к двери.
– Куда? – рявкаю, загораживая ей проход. – Одеяло мое.
Хватаю и рву его на себя.
Она выпускает из рук его и смотрит на меня круглыми от страха глазами.
– Ты сама виновата, Марина, – повторяет муж, глядя, как я направляюсь к выходу.
Любовница вжимается в стеночку, будто хочет пройти сквозь нее. Нет, эта дура не виновата, что мой муж кое-что не может в штанах держать. Он ведь ей, наверное, даже не сказал, что женат.
– Вот если бы ты не ездила по своим командировкам, то не было бы здесь никого, – цедит Толик мне в спину.
– Да пошел ты, – бросаю в ответ.
Он хватает меня за руку.
– Марина, прекращай истерику. Это всего лишь ошибка. Сейчас она уйдет, и мы нормально поговорим. Как взрослые люди. Ты меня поняла?
– Да отпусти меня, – с трудом вырываюсь и выпрыгиваю за дверь.
Хорошо, что не закрыла ее на замок, а то пришлось бы возиться.
Толик за мной.
Колесики чемодана стучат по лестнице. Я несусь, чуть ли не спотыкаясь.
Как же шумно. Наверное, весь подъезд слышит.
– Марина, – летит за мной муж.
Я останавливаюсь на лестничном пролете. Лодыжка побаливает. Кажется, я ее подвернула.
Оборачиваюсь и обливаю презрением голого Толика.
– Ты так за мной и пойдешь? – небрежно киваю на его сморщенного “дружка”.
– Да.
Он опускает взгляд и заливается краской. А этажом выше кто-то уже спускается по лестнице.
– Трусы надень, – поправляю босоножку и спускаюсь дальше.
