"Не пробуй вешаться" – сборник стихов орловского поэта Артура Шауры. В сборник вошли избранные автором стихи за период с 1990 по 2008 годы. Жанр большинства стихотворений можно обозначить, как философская лирика. Также, в сборнике вы прочитаете стихи о любви и природе, ироничные стихи.
***
Нам вместе было весело вчера,
Сегодня, встав с постелей, мы зевали.
Как жаль, что вдруг куда-то всем пора,
Будь по-другому – мы б не расставались.
***
Тебе я прочитал стихи, написанные мной же.
Тебе их полюбить – любовь слать в адрес мой.
Но знай, что полюбив меня – ты совершаешь подвиг,
И этим рискуешь вызвать мою любовь…
***
Ты знаешь теперь его. Ты знаешь его мечты.
Он дал тебе ключ для входа в свои сады.
Почти человечески желают твоей воды
Великое дерево и зреющие плоды.
***
Столетия, ситуации –
Накручиваются на стержень,
Образуя рулон бумаги
В моём туалете.
***
Мокро стало на дворе – это дождь.
Заломило в голове – это гвоздь.
Ты откуда взялся, гость с молотком?
Ты пришёл ко мне с гвоздём
Под дождём.
***
Туман хрустальный, и знакомый шёпот
Тревожит вечный, нежный сон свечи,
И где-то отдалённый грохот хлопот,
И как минуты здесь проходят дни.
Струится мягко сладкая прохлада,
И тишина в открытое окно.
В гербариях божественного сада,
Ничто не ожидая, внемлешь всё.
***
Вскоре кончится дождливое лето,
И придут осенние дожди,
И любовь, как свет, угаснет где-то,
Листопад украсит чьи-то сны.
Снова станет пасмурно и сыро,
Вновь туман однажды зачарует,
Муза возвратится, дрогнет лира,
Вновь любовь, как прежде, запирует.
Дует, ветер дует.
Дождь – прелесть мира…
***
Настало время – мы с тобой повстречались.
Было пасмурно, шёл дождь.
Осень, Осень, сколько скучали
Мы с тобой совсем врозь.
И мы смеёмся с тобой от счастья.
Твой смех – деревьев листопад.
И золота листва прекрасней
Усыпавшая старый парк.
Настало время – мы с тобой повстречались.
Ты и я, был пасмурный день.
***
Зачем задумавшись стоишь ты под дождём?
Жара прошла, и птицы улетают,
И листопад окутал старый дом,
И я уныло этим восхищаюсь.
Зачем задумавшись стоишь ты под дождём,
Вдыхая вновь осеннюю прохладу,
Жара прошла, иссяк твой толстый том,
Что скажешь умирающему саду?
Зачем задумавшись стоишь ты под дождём?
Рыдая, ты его не замечаешь,
В том старом парке дождь явился сном,
Ты сладко спишь иль сладко засыпаешь?
Зачем задумавшись стоишь ты под дождём?
Оркестр отыграл свой старомодный вальс,
Зачем в тебя я так давно влюблён,
И меж теплом и радостью – печаль?
***
Осень босая пришла
В хламе из серых одежд.
По ветру длинный твой шарф,
По ветру куча надежд.
Листья, как солнце горят
Белых девчонок-берёз.
Нынче глаза болят,
Нынче не выдавишь слёз.
Падают, падают листья,
Шьют дерева земле шаль.
Нынче бы мне веселиться,
А на душе – лишь печаль.
Тише ты, ветер, не дуй,
Не погоняй ты листву,
Был лишь один поцелуй,
Он был хоть честен, но сух.
Осень, ты грустная фея,
Сон ты посеяла здесь.
Не ругая меня, не жалея
Всё поёшь колыбельную песнь
(Октябрь 1990 года)
***
Я сорвал цветущую сирень,
Я её одел в хрусталь.
На неё, как в зеркало, смотрел весь день,
Я смотрел, и видел даль.
Я сирень одел в хрусталь,
А закат венчал тот майский день
С утром, Вялая Сирень,
С утром, где моя печаль.
От тебя струится вялый свет,
Написать картину вялая попытка,
Вялых красок сонный цвет,
Красит губы вялая улыбка.
***
Я покой, а ты – тишина,
И наш воздух любви недвижим,
В нём полёт невесомого сна,
В нём виденье цветущих картин.
Ты трава, а я – зверь,
И я лёг и уснул,
И во мне разлилась твоя кровь.
Ты свобода, я раб,
Я в тебя убежал,
И в пучинах твоих утонул.
Ты лазурь, я – орёл,
И в тебе я лечу,
Нам так хочется вместе дышать,
И мы дышим, мы пьём полевую росу,
И никто нам не в силах мешать.
***
Но вот уж осень наступила,
И стала мне опять желанна,
В себя опять меня влюбила,
Не знаю – правдой иль обманом.
Дождём прохладным моросила,
Теплом прощальным насыщала,
Со мной по городу бродила
И снова в веру обращала.
***
Он примитивен, как троллейбус
В котором едет он домой.
Он чужд себе, не слышен небу,
И он не будет сыт строкой.
Он бросит беглый взгляд на глобус,
И поцелует в лоб жену,
Он выйдет в сад, начистит обувь,
И приготовится ко сну.
Возьмёт роман. Перелистает.
Погасит свет, и ляжет спать.
О снах его никто не знает,
Но их никто не должен знать.
Проснётся утром, как обычно
Он выпьет кофе, съест омлет,
А после он загасит спичку,
Отбросит пачку сигарет.
И вот он снова на работе,
На мягком кресле, за столом.
Он пишет «за» и пишет «против» -
И так проходит день за днём.
Всё просто. Это вам не ребус.
Живёт мужчина. Вот какой.
Он примитивен, как троллейбус
В котором едет он домой.
***
Я шёл по дороге нелепого сна:
Хотел я посеять свои семена,
Была семенами котомка полна,
И в жизни тогда наступала весна.
И солнце взошло, зажурчали ручьи,
Деревья расправили ветви свои,
И в тёплые грядки весенней земли
Тогда попадали посевы мои.
Но утро пришло, и открыл я глаза,
Стояла в глазах равнодушных толпа,
Гроза занималась, темна и слепа,
И снова за горло схватил меня страх -
Он стёртое время на мёртвых часах…
И дикие птицы склевали зерно,
И в норах зверьки все посевы изгрызли,
И молча смотрел я на выпавший снег –
Но где же весна? Но где же весна?
Но дайте мне сеять свои семена!
***
Твоя рана даёт тебе право,
Право быть неумытым и пьяным,
Ведь когда-то ты был океаном,
Но теперь ты вода из под крана.
И твои инструменты не сгнили,
Их ничтожные руки разбили.
Спи, вода, превращайся в болото,
Может быть, ты затянешь кого-то,
