Неизданное полностью

Дорогой читатель, этот сборник – хроника последнего

полугода моей жизни. В нем собраны все чувства и

эмоции, терзающие меня.

Я прошу тебя отнестись к ним с уважением и

трепетом. Так как ты относился бы к собственным

стихам.

Здесь я сидела, и боль ломала ребра.

Что-то мертвело во мне,

Что-то жгло.

Руки дрожали,

Держалась за горло.

Ты сказала мне: «Хорошо».

Да, допустим,

Была я сильной.

Да, допустим,

Была влюблена.

Но ненавижу, как ты тушила то,

Что сама, добровольно, зажгла.

Снился мне днями,

Снился ночами

Осенний в субботу наш разговор.

«Пусть будет больно.

Но не печально.

Пусть наврежу и сожгу договор».

Знала я точно,

Что хочу сделать.

Знала, как сильно

Хочу закричать.

Думала, скажешь «люблю» на прощанье.

Думала,

Но сказала сама.

Дальше не помню,

Если признаться.

Помню лишь то,

Как дрожала рука.

Будто бы вьюга на высоту взяла,

Взяла и бросила вниз.

Лишь меня.

Тебе безразлична, видно, была я.

Пусть раньше кидала конфетки в рюкзак.

Теперь я боюсь вновь окунуться.

Что если в тепле таится лишь мрак?

12.05.22

19:35

Я помню твои объятия

И запах, которого нет.

Спутались нити в запястья,

Образуя бардак в голове.

Тихая песнь поневоле

Ветерком дивным несет.

Это ли море? Иль горы?

Все для забвенья пойдет.

Сколько несет колесница?

Месяц прошел или два?

Что же со мною случится?

Словно во сне кавардак.

Помнятся, сняться моменты…

Глаза, тяжкий вздох и «привет».

Кто эта девушка? Нет, же.

С тобой заключен был обет?

Словно рисуя портреты,

Каждый мой сон про тебя.

Как мне забыть, если прежде

Присутствие лелеяло меня?

Ты, как ребенок, наивна,

Ищешь заботы, тепла.

Милая, мне здесь не место.

Твоя мама, поверь мне, не я.

10.02.22

22:09

О счастье?

Да о чем мне писать,

О счастье?

Познакомьтесь, Соня.

Пятнадцать лет.

Чуть ли не жизнь жила в страхе, страсти

И не знает, чем жить теперь.

Времена прошли, изменились.

Сердце только стучит,

Не болит.

Не сжимают ладони пустые

Руки тех, кто был ею любим.

Жизнь проходит, проходят люди.

Жизнь теперь, словно чистый лист.

Мной закрашен был мир из плоти и

Кричащих во всю страниц.

Только фон. Мазок светлой кисти.

Что теперь мне нарисовать?

Горы, море. Моих ли близких?

Тех, кого я хочу обнять?

Чем же жизнь мне свою наполнить?

Кого избежать/повстречать?

В этом мире, полном вопросов,

Кем я хочу снова стать?

31.03.22

16:16

Хочешь честно?

Я скучаю

По тебе, твоим глазам.

По объятьям, по словам,

По простому по общению,

По любви без ухищрения.

Что же вдруг пошло не так?

Задохнулась, заждалась.

Где здесь ты и где здесь я?

Я по-детски влюблена,

Знаю, что не я одна.

Но в какой же, блин, момент

Нам наступит тот конец?

30.09.21

00:30

Где ты среди этих вьюг?

Дай я тебя найду.

Слезы, обида, боль —

Мы через это пройдем.

30.09.21

00:31

Что-то отходит с переднего плана,

Что-то отходит с переднего плана,

Что-то убьет меня.

Нож или рана?

Что-то добьет.

Это ты или я?

Тебе нужна правда или лишь я?

30.09.21

0:33

Ни вздоха.

Ни выдоха.

Звук. Выстрел в грудь.

Молчание режет, я чую ртуть.

И я задыхаюсь. И я все тону.

А ты где-то там, среди этих вьюг.

Ты знаешь, молчание громче свинца.

К тебе я за ясностью слала гонца.

Гонец пал весной, до зимы он не дожил.

Он был моей мыслью, может, тревожной.

Все письма идут. Письмам нет конца.

Как только ответ дам, спугну я тебя.

Ты рада молчанью?

Иль мне помолчать?

Гонец все же выжил. Но умерла я.

11.12.21

0:24

Думала, цветы не вянут?

Думала, что все живет?

Пусть в тебе все злато чахнет.

Я не дам тебе оков.

Птичка пленна.

Клетка звонка.

Я не дам дослушать песнь.

Знаешь, птичка, ты в неволе

В собственной своей узде.

Голос ясен, голос громок.

Голос, словно пестрый яд.

Кто молчит, а кто – спокоен?

У ущелья день от дня.

Письма шлются безответно.

Я же знаю, все дошло.

Но твой выбор, несомненно,

Прятать в правде ложь и кровь

Ты пришла ко мне скупая на знакомые слова.

Ты просила встречи, ясно.

Все в порядке у тебя?

Ты сказала: «Это театр, для меня и для тебя».

Знаю, тебе важна пьеса.

Но конец ей уже дан.

11.12.21

0:30

Я обещала, ты мне не объект.

Та, что держа за руку под пледом, дала обет.

И ничегошеньки не мешало забыть про обед.

И устаканиться в тепле редких лет.

Люди пишут, лгут и сказывают стихи.

Тонкие лепестки, городские шумы.

Линии тел, зашторенных штор.

Ты собрала гербарий, но не со мной.

Мы были счастливы, что ж, теперь нет.

И я задаюсь вопросом: «Что значит тот обет?».

Мы были влюблены, чувства сошли на нет.

И вот между нами захлопнута дверь.

Знаешь, я слышала, что мысли-письма не

доходят.

Теряются где-то на растасовке.

Не находятся спустя несколько месяцев,