Теперь, когда мы достаточно близко, я могу его рассмотреть. Это худощавый, высокий парнишка, такого же телосложения, как я. Только он русый, в отличие от меня и с чёрными бровями. Одет донельзя просто: светлая футболка, синие шорты и сланцы на ногах.
Я останавливаюсь, слегка запыхавшись и тяну ему руку.
— Илюха! — он жмёт мне руку и сразу по-братски приобнимает на секунду, стуча ладонью по спине, — как ты, дружище?
На лице парня читается радость. Он реально очень рад меня видеть. Ну и кто он мне? Лучший друг? Одноклассник? Кто?
— Слушай, — я начинаю сразу с сути, — я память потерял и не помню, кто ты…
Парень меняется в лице и приподнимает одну бровь. Смотрит на меня вопросительно непонимающим взглядом. Возникает пауза в несколько секунд, а затем, он отвечает.
— Ой, вот эти твои приколы, Илюха! Ты как обычно! — парень смеётся и слегка бьёт мне кулаком по плечу, — хватит, не смешно!
Не смешно? А сам смеётся. Хотя, я согласен, абсолютно не смешно.
— Да я серьёзно, парень! Я не то, что не знаю, кто ты, я даже не знаю, кто я такой. Очнулся позавчера первый раз. Отец и мать рассказали, что я на тренировке с лошади навернулся и вот… — указываю рукой на голову, — память отшибло. Не помню вообще ничего. Ноль без палочки.
У парня расширяются глаза от удивления и теперь он приподнимает обе брови. Видимо, наконец-то, поверил моим словам.
— Реально? — протягивает он с неким натугом и вытягивает шею вперёд, всматриваясь в мои глаза, — пустота? Ничего не помнишь?
— Реально, — повторяю я, — так что, помоги мне вспомнить хоть что-нибудь. Как тебя зовут то?
— Меня? — парень опять впадает в ступор, а через несколько секунд, всё таки отвечает, — Петя.
— Петя? Петя Петров? — я переспрашиваю.
Очень интересное сочетание имени и фамилии. Забавно прям.
— Ага, — кивает Петя, — так ты вспомнил меня? — он он берёт меня за плечи и потрясывает, широко улыбаясь.
— Да стой ты, — я убираю его руки с плеч, — ничего я не вспомнил.
— А откуда тогда мою фамилию знаешь? — парень нахмуривается.
— Слышал, как отец тебя звал по фамилии, — констатирую я.
— Ааа, вот оно что! Ну логично, логично, — лицо парня снова тухнет и он тяжело, задумчиво смотрит себе под ноги, о чём то размышляя.
— О чём думаешь? — спрашиваю его и оглядываюсь по сторонам.
Лишь бы нас отец не увидел. Он будет в ярости, как я понимаю. Не знаю, чем ему не угодил Петька, но факт остаётся фактом.
— Да о том, как тебе память вернуть, — Петька почёсывает затылок и вдруг, выдаёт, — а пошли к предсказательнице! А? — он снова улыбается, чуть ли не заглядывая мне в рот.
— Погоди, — я останавливаю жестом его прыть, — к какой ещё предсказательнице? И зачем?
— Ну, она будущее предсказывает обычно… — Петя пожимает плечами и его задумчивый взгляд направляется вверх и в сторону, куда-то в небо, — может она и с памятью твоей может что-то сделать.
Его идея меня вовсе не прельщает, да и времени у меня на это нет. Если дома спохватятся, что меня нет, у меня будут большие проблемы. Конечно, меня ничего особо не держит дома, ведь я не чувствую ответственности, которая вот-вот должна навалиться на меня, но с другой стороны, я понимаю, что хоть и не помню ничего, но я должен своим родителям. За то, что они вырастили меня и воспитали, я должен как-то отплатить им и тем более, не расстраивать. Так что, мне нужно вернуться домой, как можно скорее.
Петю нужно срочно поторопить. Мне нужна новая информация. Возможно, он может рассказать мне то, что я до сих пор не знаю о мире, либо же о себе.
— Слушай, Петь, — я кладу руку ему на плечо, — а давай поступим лучше? Ты же мой друг да?
— Угу, — мычит Петя.
— Ну так зачем нам чародейка какая-то? Может лучше ты мне всё расскажешь и вероятность того, что ты сможешь расковырять мою память нашими общими историями будет выше? Как думаешь? — я слегка улыбаюсь Петру.
— Ну, наверное ты прав, — кивает парень, — тогда, с чего начать?
— Давай мы пойдём в направлении моего дома, а ты мне просто расскажешь, откуда меня знаешь и как мы стали друзьями? — не убирая руки с его плеча, подталкиваю его в нужную сторону и мы начинаем идти.
— Хорошо, — с серьёзным лицом соглашается Пётр, — ну, знаю я тебя с детства. Твои родители каждое лето привозили тебя в этот ваш старинный фамильный дом.
— А откуда привозили? — я перебиваю его вопросом.
— Ну, из Москвы конечно. Откуда же ещё? — Петя удивляется так, будто я просил какую-то глупость, — ну а года три назад, вы переехали сюда с концами и живёте тут, в Смоленске, круглый год.
Москва, Смоленск - мне ни о чём не говорят названия этих городов. Знать бы разницу. В чём вообще отличие?
— А почему? — я хочу уточнить этот момент.
— Ну, ходят слухи, что после смерти твоего деда ваш род сильно сместили, — Петя пожимает плечами, — подробностей я не знаю.
— Ну ладно, хорошо, — мы уже на полпути к дому и я подгоняю Петю, — а чего мой отец тебя так не любит?
— Так вы же аристо, — снова мой друг говорит так, будто я спрашиваю очевидное, — а я… из обычных. Твой отец считает, что мы не должны дружить.
— Но…? — я делаю паузу, потому что знаю, что всегда есть «но».
