Прошло уже так много сотен тысяч летА я никак не насмотрюсь на твой портретДа что мне в нём? Только память да грустьНо всё же я его ещё чуть-чуть боюсьВ нём вся моя лихая доблесть и весь позорВся боль моя, все игры и прочий сорДавно бы выбросил его в общий костёрНо здесь мешает внутренний режиссёрОн знает все ходы в подобной драматургииОдни приёмы болевые заменяет другимиИ постоянно водит наших декораций мимоДа фиг бы с ними, но ведь в них стояли мыУ сталинского дома, на пруду, в тот самый мигКогда мой объектив случайно тебя настигВсего-то двести килобайт, но каков эффектТвоя секунда заняла сотни тысяч летПрипевВ далёком уголке моей душиВдали от громких мыслей, в полной тишиЗакрытый на замок в сундуке лежитПортрет. На нём ты. Зачем, скажи?Открытый взгляд снизу вверх, но как будто сверхуНе каждому дано пройти его проверкуСлегка вьющихся с краю волос стаяПотоком через левое плечо ниспадаетПодбородок на микрон выше экватораОсобого сорта плеч. Взгляд автораОсанки этой гордой и плавного шагаВсегда наполнен током и всегда при шпагеОбъяты шёлком талия и станНа запястье тонком золотой капканОбернулась только, я не знал самЧто вот это фото будет на векаТак легка ты на нём и превосходнаЭтот взгляд твой сразит кого угодноНо все эти сантименты ни на что не годныМне бы выбросить всё это, жить свободно, ноПрипевЯ помню наши улицы и езжу мимо нихЗачем я узнаю твоё лицо в лицах чужихЗачем я помню каждый твой изгибЗачем когда-то под твоим взглядом я погибЗачем мечтаю, и в мечтах ты всё такая жеЛукаво смотришь на меня и трёшь краешекМоей рубашки, едва касаясь кожи, о Боже!Ведь я усвоил Твой урок, но всё жеПрипев<p>Это мы</p>
