Лучи сквозь тучи дождь зажгли,И улыбается природа.С ветвей блестящих потекли,Расплавленные струйки меда.И стало так светло, светло,Что я стою, глаза зажмурив,Так, словно, весь вошел в теплоИ в блеск сияющей лазури.Все это, Господи, твоеНерукотворное созданье,Вот так же точно, как мое,Сердцебиенье и дыханье.Я это чувствую сильней,В мгновенья радости особой.И знаю, что не для червейМоя любовь и не для гроба.<p><strong>«Я вижу мокрую крышу…»</strong></p>Я вижу мокрую крышу,Серого неба кусок,По лестнице нашей, слышу,Поднимается ветерок.Скучно. Некуда деться,Четыре стены, окно…Утром надо одеться,Раздеться, когда темно.Осень. Без молний, без грома,Осень, как тяжесть ярма.Я не в тюрьме, я дома,Но старость та же тюрьма.Октябрь 1980 г.<p><strong>«Вошла красотка молодая…»</strong></p>Вошла красотка молодаяИ беззаботности полна,Негромко что-то напевая,Протерла тряпкой пол она.Лекарства, лекари, лечиться…Какие скверные слова,А ночью, над моей больницейКричит бессонная сова…Рассвет без радости встречаю,Как плохо много дней болеть.Нет, я еще не умираю,Но должен скоро умереть.А ей, певице, непонятнаЖестокой старости бедаИ кажется ей необъятнойДней проходящих череда.Ноябрь 1980 г.<p><strong>«Дня теплой осени не спутать…»</strong></p>Дня теплой осени не спутать,Ни с летним, ни с весенним днемВ любом саду, в одну минуту,Мы свет осенний узнаем.Хотя еще все в летнем виде,Деревья, воды и луга,Хотя все то же солнце видимЦветы, дорожки, берега, —Везде уже лежит вуальюТепла прощального печатьИ веет тихою печалью,Которой трудно не понять.<p><strong>«Казалось мне, что я иду на слом…»</strong></p>Казалось мне, что я иду на слом,Что мне зимы никак не пережить.Я жил едва, слабея с каждым днемИ начал с прошлой жизнью говорить.Что может быть знакомых мест милей —Тех рек, полей, лесов, где ты бывал,Громов и молний, солнца и дождейИ тех людей, которых потерял.Перестрадать Святое Рождество,Да новый год в перчатках меховых,Здоровье лучше, только и всего —Осталось мне из радостей земных.30 ноября 1980 г.<p><strong>«Глотаю от своей беды…»</strong></p>Глотаю от своей бедыПилюль немало золотых,А сам дышу, как если быБежал, как заяц от борзых.Но дальше, дальше от греха,Поэзия молчать должна,И в ритме моего стихаРабота легких не слышна.Без этого не проживешь,Хоть в этом смысле я хорош.<p><strong>«Люди знают о моем страданье…»</strong></p>
