Поэзия… Та странница, которойСовсем не писан наш земной закон.Она на крыльях вносит к нам просторыИ оставляет еле слышный звон.Та самая, что родом не отсюда,Но вечно здесь, где срок, судьба и вес.Осыпавшая отблесками чудаТо, в чем вовеки не было чудес.Вот та, что нам заглядывая в лица,Залетным светом озаряет домИ открывает Целое в крупице,Живое в мертвом, вечное – в живом.
27.07.1987.
<p>«Не книги и слова, а шепоты и всхлипы…»</p>Не книги и слова, а шепоты и всхлипы —Не Бог и человек, а хвоя и листва.И надо мне понять склонившуюся липу,Не знающую слов, а уж потом – слова.Чего ж тут понимать? Лишь, голову закинув,В безмолвии следить, как растрепалась прядьЛиствы, как шелестят и клонятся вершиныБез мысли и без слов… Но я должна понятьЗначение ствола, значение и местоТого, что так дрожит и названо листом.Всех этих-никаких, всех этих бессловесныхЗначение и связь, а имена – потом.А имена потом. Именовать не надо.Не надо отрывать, ведь веточка – жива.Есть Древо Знания посередине Сада,И зреют, как плоды, грядущие слова.Лишь только эта связь с немой Первоосновой.Лишь – корни в немоте. И вот упасть готовПлод мудрости немой – Неведомое слово —В награду за отказ от всех знакомых слов.
17.06.1983.
<p>«Когда бездонно глубока…»</p>Когда бездонно глубока,Когда – ни стен, ни потолкаУ радости, тогда онаУже не может быть шумна.Душа, восполненная вдруг,Как бы исчерпывает звук,И вечной жизни торжествоНе оглушает никого,А, словно цельный небосвод,В свои объятья всех берет.
15.06.1983.
<p>«Утро затаенное, сырое…»</p>Утро затаенное, сырое.Нет дождя, но солнца тоже нет.Лишь деревья шелестят листвою,И густеет, набухает цветЗелени. Сквозь темные одеждыЛип и кленов дали не видны.Зелень – цвет покоя и надежды,Тихий цвет глядящей глубины.Долу обратившееся око.Что же там, на этом темном дне?Хорошо ли, плохо? – Мне глубоко.Я сейчас укрыта в глубинеСобственной. И молча жду ответа.Долго жду, застыв и онемев:Как же сердцу научиться свету,Вечному, живущему во тьме?..
