Китайский фонарик в ночи над Марсовым полеммирно летел, пожара не предвещая.Я тебе заплетала косу. Ты был доволен.Ты учил меня обращаться с семью вещами:речью, мужчиной, влюблённостью, силой воли,вниманием зала, прощением и прощаньем.Я собиралась с тобой запустить такой жекитайский фонарик с письмом тому, кто создал нас,но горелка в мешке отсутствовала. Похоже,огня между нами быть не могло как данность.Ты взял меня прямо там. Трава прорастала в кожу.Я никогда так глупо не попадалась.Я ничему тебя не учила, юности кроме,жаркой, смешной, слегка совершеннолетней.Если б мы даже были единой крови,мы бы любили друг друга, плюя на сплетнис башни, где занимались большой любовью.Но мы, увы, действительно канули в лете,хоть и была эта ваша Лета довольно мелкой,как ров Инженерного замка, откуда Павелсмотрел и знал, что мой фонарик – подделка,как знал и день, когда ты меня оставил.С небесного потолка крошилась побелка.А себя через Лету ты все-таки переправил.И Павел смеется еще сотню лет из оконнад теми, кому бессильно желает боли.Смех прорастает сквозь мой меланжевый кокон,и я согреваться не буду ни алкоголем,ни чуждыми мне телами, смотря, как на адрес Богакитайский фонарик летит над Марсовым полем.Не мой китайский фонарик над Марсовым полем.<p>Давай уедешь</p>Из дома выйдешь, наткнешься на магазины,отдел полиции, зал концертный, ларёк табачный.И на работу. А может, к чёрту? Притормози-ка.Давай уедешь куда-нибудь и не будешь значитьни гражданина РФ, ни продавца-эксперта,ни бакалавра, ни дочери, ни подруги.Ты – это песня певца немого. Но ты не спета.Вот ты стоишь, и твоя сигарета не греет руки,вот ты стоишь, и твое пальто постарее деда.Что будет дальше? Не повышение, так уволят.Когда-нибудь, когда им наскучит этотвое влечение к искусству и сила воли.Ты не умрешь, нет. Но ты закончишься, что страшнее.Ты будешь двигаться, говорить, покупать одежду,пить пиво в Купчино, хлестать шампанское на Бродвее,не ощущая особых различий между.Твой понедельник начнется опять в субботу,а запятые твои превратятся в точки.Давай сегодня ты прогуляешь свою работуи наконец-то сделаешь то, что хочешь.Пройдись по улицам разноцветным, предновогодним.Купи себе ту смешную кофточку, что хотелаи мандарины у старой бабушки в переходе,счастливой делая только душу. Не это тело.Влюбись в прохожего, брось монетку певцам-индейцам.Достигни моря в любом троллейбусе голубом.Все то, за чем мы всегда бежим, – это наше детство,в платформу девять и три четвертых ударясь лбом.<p>«Иногда чего-то не нужно знать…»</p>
