Ты открываешь свои давнишние переписки,лет пять назад. Или шесть. Что не так уж важно,когда не помнишь, кого из них ты считала близким.Их имяреки – имя реки «не входите дважды».Просматриваешь их фотографии и профайлы.Сияет вечно, как Бетельгейзе, их чистый разум.Они с тобою зарплату пропили и пропалис твоих радаров, и ты пропала для всех и сразу.Как послевкусие полусладкого и полыни,вступает в силу большая горечь о настоящем.Что, если те, с кем сейчас идёшь из огня в полымя,однажды так же сыграют в памяти чёрный ящик?Через пять лет. Или шесть. Что не так уж важно,как имена, что хотелось бы помнить вечно.И ты боишься, что их, идущих с тобой, однаждызахочешь вспомнить,а будет нечем.<p>Счастливого цвета</p>С тобой кто угодно поделится смертью,дав прикурить и глотнуть алкоголя.Еду не дают по бухгалтерской смете,кури и узнай промо-акции боли.Поделятся счастьем, поделятся горем,а после поделят имущество в пользусебя же любимых. Укатят на море.А ты убивайся. А ты беспокойся.Поделятся телом, – не все. Или духом,но не боевым, как хотел, а тлетворным.Подай на них жалобу в органы слуха,покуда они не увяли покорно.Поделят на сто, вызывай неотложку.Поделят на ноль, поломав калькулятор.Мне больно смотреть на такую дележку.Да чтоб их самих поломало, треклятых.Я жизнью хочу поделиться с тобою.Без донорства, яств и дурацких советов.И ты не смешаешься больше с толпою,лицом став другого, счастливого цвета.<p>«Сердце, paloma negra, в воздухе чертит грифелем…»</p>
