На юге осенью… о прошлом не жалея,жить сдержанно и щедро на просторе.Не ждать письма, не помнить утром снов.За виноградником сосновая аллея,спокойное на горизонте мореи волны у песчаных берегов.Дорога в гору, где цветут агавыи голубой, как небо, автокарухолит в мир волненья, счастья, славы…Юг, добрый юг… Тот, кто не ждет награды,кто неудачлив, болен, грустен, стар,о ком не помнит враг, кому друзья не рады,тоскует так по свету твоему…Нет в этом мире равного ему.<p><strong>«Свободны мысли от гипноза…»</strong></p>Свободны мысли от гипнозавлюбленности… но чувства те же.Цветет на южном побережьепушистым бархатом мимозаи озером белеет море…Бьет колокол, — который час?Проходит вечер в разговоре…Как трудно каждому из нас:тому, кто безрассудно любит,тому, кого раздумье губит –у каждого своя тоска.На берег вытянуты Сети,Все помнит о минувшем лете,мечтает и грустит слегка.<p><strong>1939</strong></p>Помню жестокие женские лица.Жар иссушающий. Страх.Как человек, поседела столицав несколько дней, на глазах.Долго над ней догорали закаты.Долго несчастью не верил никто…Шли по бульварам толпою солдаты —в куртках, в шинелях, в пальто.Не было в том сентябре возвращенийс моря и гор загорелых людей.Сторож с медалью, в аллее осенней,хмуро кормил голубей.В каждом бистро, обнимая соседа,кто-нибудь плакал и пел.Не умолкала под песню беседа —родина, слава, герои, победа…Груды развалин и тел.<p><strong>«Может быть, нам это вместе приснилось…»</strong></p>Может быть, нам это вместе приснилось(благодарю за участье во сне),а наяву ничего не случилосьв нашей сиротски любимой стране.Правда едва ли бывает такою(так что нельзя прикоснуться рукою,все рассыпается в мертвой пыли).Правда была бы богаче, печальней.Так не уходят, как эти ушли…Чайки кружились над белой купальней,ласково флаг развевался вдали.Море вечернее двигалось к югуи возвращалось назад к берегам…Мы ни о чем не напомним друг другуи ничего не доверим словам.<p><strong>«Не надо поздних сожалений…»</strong></p>Не надо поздних сожалений,упреков совести не надо,не верь жестокому уму.Верь, безотчетно верь тому,чему живое сердце радо –поля в сиреневом дыму,по золотистому холмуложатся молодые тенилучистых легких облаков…Не надо трудных объяснений,изысканных и горьких слов.Нет прошлого у нас с тобою,но есть дарованный судьбоюсентябрьский, яркий, страстный цвет.Должно быть, воля есть Господняи в том, что опоздал ответ,и в том, что я люблю сегоднявсей силой страсти и смиренья,накопленной за столько лет…Есть настоящее мгновенье –что в том, что будущего нет?..<p><strong>ОКТЯБРЬ</strong></p><p><strong>«Я радуюсь осенним дням в Париже…»</strong></p>
