Борису снится, что его друзья несут гроб. Гроб, в котором лежит его мертвое тело. Жуткий сон заставляет молодого писателя проснуться в холодном поту, но даже такое кошмарное ведение, не способно заставить Бориса отойти от намеченного плана. Ведь он в компании своих лучших друзей, собирается попасть на концерт любимой группы. Группы «Король и Шут» и здесь не то, что сон, здесь даже Стас Михайлов, вооружившись всеми темными силами, не способен будет ему помешать.На этот раз Борису-бритве будет действительно нелегко, ведь ему придется пройти, сквозь любовь, страх и унижения, чтобы понять, «Никто не умрет».Читайте рассказ в лучших традициях таких произведений, как «Мертвая Невеста Сатаны», «Этот странный Трубецкой или Борис-Бритва должен умереть», «Проклятие святого Патрика» и «День рождения».
Посвящается моим хорошим друзьям: Кате Асадчай, Вике Сивак, Софии Головко, Денису Кусанову и Андрею Андрееву.
Все персонажи и события данного рассказа вымышлены, любые совпадения случайны.
Все мы живем лишь один раз? Я в это не верю. Мы проживаем множество жизней, причем одна идет параллельно другой, и это все мы. Не наши двойники из другой реальности, или другого времени, это мы. Человек создал компьютер, самолет и атомную бомбу, но это все ерунда. Дорогие автомобили, яхты и плоские телевизоры, все это ни что, по сравнению с тем, на что действительно способен человек. Мы можем создавать целые миры, со своими людьми своей властью и своим временем. И эти миры, будут такими же реальными, как и тот, в котором мы живем, а быть может даже реальнее. Я считаю, что не бывает сумасшедших людей, есть слишком умные, которых тошнит от той реальности, в которой мы живем, и они создают свой собственный мир. Все мы кричим о свободе, которой у нас нет, но она есть, стоит лишь немного напрячься и создать ее самому. Все в нашей голове, все в нас самих.
Данный рассказ наполовину реален, а наполовину нет. Но где здесь, правда, а где вымысел не знаю и я. Ведь грань между реальностью и фантазией так тонка. Так давайте сломаем ее. Возьмите свои молотки, возьмите бейсбольные биты, мы начинаем ломать.
Туман покрыл собой практически все и кажется, я заблудился. С неба моросил небольшой дождик, и было до жути холодно. Раздался гром, и мне показалось, что это небо смеется надо мной. Я осмотрелся и понял, что поблизости совсем нету людей. Сколько сейчас было времени, сказать трудно, либо вечер, либо раннее утро. Складывалось ощущение, что я попал в Салейнт Хилл, и в какой-то город-призрак, где когда-то использовали химическое оружие. Наверное, я бы не удивился, если бы ко мне навстречу вышел мертвец, весь в лохмотьях и с топором в голове. Но никто навстречу не выходил. Я плутал по улицам неизвестного мне места, пока не увидел впереди дом, его треугольная крыша возвышалось над туманом, который постепенно начинал сходить. К сожалению, дождь только усиливался. Я трусцой побежал к дому, и чем ближе подходил, чем отчетливее он становился. Это было старое деревянное сооружение, которое окружали голые стволы деревьев, и это было странно, ведь сейчас была не зима, и все вокруг было еще зеленым, но только не рядом с этим домом. Казалось, что вместо тумана над ним нависает старинное проклятие, и что именно оно не дает деревьям цвести. С этим домом, что-то было не так, но меня это не останавливала. Когда до моей цели оставалось метров сто, я наткнулся на табличку, что висела на столбе. Надпись на ней гласила:
«Поверни назад путник, в том доме одна смерть!»
Надпись была выцветшей, но слова еще можно было разобрать, белые буквы, нарисованные мелом на деревянной доске, сколько ей лет, я не знал, но явно очень много. Это послание, наверное, должно было меня остановить, но не остановило, дождь становился сильней, и мне нужно было укрытие.
Когда я оказался уже возле дома, то к своему сожалению увидел, что его двери и окна были забиты деревянными досками, забиты не аккуратно, как будто кто-то спешил. Я было уже, опустил руки, ведь у меня не было с собой инструментов, чтобы попасть вовнутрь, как вдруг послышался голос. Он шел из дома, и в нем было столько отчаяние и мольбы, что я решил, во что бы то ни стало, оказаться внутри.
— Помогите, прошу вас — молил старческий голос. — Я не хочу умирать, боже, не хочу!
— Как мне вам помочь? Здесь все забито досками и окна и двери. Как вы вообще оказались внутри? — спросил я у старика, что скрывал в себе этот дом.
— Это все жители этого проклятого города, они решили, что я мертв, и похоронили меня здесь. Но я еще жив, все еще жив! Добрый человек, вы должны мне помочь — стонал заточенный в доме человек.
Я решил осмотреть дом, в надежде найти способ оказаться внутри. Гром вновь разразил небо, и мне снова послышался смех, дьявольский смех палача, что уже замахнулся своим топором. Дождь постепенно превращался в град, природа явно была против меня. Северное окно дома, было забито довольно гнилыми досками, и это был мой шанс. Отойдя на метр, я со всей силы ударил по окну, доски затрещали, пошла небольшая трещина. Еще один удар, и трещина стала больше. Когда моя нога в третий раз коснулась дома, доски разлетелись на небольшие куски. Несколько льдинок больно ударили меня по спине, град окончательно набрал силу, и я влез в дом. Влез не аккуратно, поцарапав ладонь о гнилое дерево.